Женя скрывается за дверью ванной комнаты.

Вот она – финишная прямая. Я хотел признаться в том, что чувствую, забрать её в Москву и надеть на палец кольцо. Но Женя этого не хочет. Не хочет она быть со мной. Заставлять её насильно я больше не стану.

Она никогда не будет со мной счастлива. Я одни лишь беды ей приношу. Значит, впервые в жизни я действительно отступлю. Я могу сделать любимую женщину счастливой, только если оставлю её в покое. Что ж, так и сделаю.

Я искренне желаю ей счастья. Пусть и не со мной. Переживу. Смирюсь. Забуду… Нет, забыть я не смогу. Но я больше не потревожу её. Никогда больше не причиню ей боль. Не напомню о своём существовании. Женя свободна.

Свободна от меня.

Она так решила, она этого хочет. Её желание я выполню. Женя никогда меня больше не увидит. Я никогда её больше не увижу.

Вынимаю из портмоне её фотографию, на которую пялился все две недели, бросаю на постель. Быстро одеваюсь и покидаю номер.

Звук закрывшейся двери отдаётся в голове, перекраиваясь в ясную мысль: «Я ухожу из Жениной жизни навсегда».

Коридор дыбится серыми полосами огнями, стены качаются перед глазами, но я иду. Шатаясь, словно пьяный, переставляю ватные ноги, увеличивая расстояние между нами. Шаг – скрежет прорывает грудную клетку, второй – зудящая боль вспарывает виски, третий – собственное тело отказывается подчиняться. Хочется развернуться, ворваться в номер, упасть на колени и молить о прощении. Высказать всё, что на душе, кричать о том, что чувствую к ней, но я заставляю себя продолжить путь, нажать на кнопку и зайти в душную кабину.

Лифт несётся вниз, туда, где валяется сердце – выброшенное, ненужное, чужое – уже не моё.

Так происходит, когда любишь? Видимо, да, потому что другого я не заслужил. Женя всё сделала правильно. Подарила мне прощальный секс, сдалась под натиском, понимая, что иначе не сможет от меня избавиться, и выставила за дверь. Даже слушать ничего не стала. Да и зачем? Я бы сам себя не простил. Я влюбился в эту женщину с первого взгляда, но, видит Бог, я сам сделал всё, чтобы она меня возненавидела.

Счастливой она сможет стать лишь без меня. Значит, я уйду. Уйду и больше никогда её не потревожу. Не напомню о себе, не стану преследовать. Надеюсь, когда-нибудь она меня простит.

Выхожу на улицу, поднимаю голову и смотрю на ясное голубое небо, так похожее на её глаза. Понимание, что я действительно видел Женю последний раз, вырывает из горла хрип. Оборачиваюсь и шепчу одними губами:

– Будь счастлива. Ты заслуживаешь этого.

Ровно два месяца прошло с того дня, как я вернулся из Сочи. Самые долгие месяцы в моей жизни. Самые паршивые. Ни одной свободной минуты: встречи, сделки, переговоры, командировки. Но не было и секунды, чтобы на задворках сознания не проскальзывал её образ: улыбка, белокурые волосы, смех, искрящиеся голубыми топазами глаза. Но рядом сквозил и другой: слёзы, боль и слова о том, как она меня ненавидит и не хочет видеть.

И она не видела. Я даже на свадьбе Кирилла и Юли не появился, ведь Женя занималась её организацией. Всё прошло хорошо. Молодожёны сейчас греют косточки за границей, потихоньку готовятся стать родителями. Кирилл изменился – не то слово. Агентство процветает, Юля светится счастьем. Он смог сделать свою женщину счастливой, а я свою…