Ты, должна мне сказать это! Ты!

— Говори, Злата!

Боковым зрением ловлю движение. С низким агрессивным рычанием со шкафа на меня прыгает огромная темная тень!

Успеваю только выставить руку.

Барс! Вырос огромным…

Ловлю его кистью под нижнюю челюсть. Он впивается лапами в мое предплечье, рыча кусает меня между указательным и большим. Смотрю в его бешеные глаза.

Его же ты не бросила, Золотинка, не оставила… Почему именно я пустое место?

Кожа рвется под огромными клыками, бьёт задними лапами по локтю, ткань куртки трещит. Морщась от боли, чуть-чуть сжимаю кисть, чтобы утихомирить его. И оскаливаюсь в ответ, ему в морду.

Забыл папу, плохой мальчик?

— Не надо, пожалуйста! — умоляюще вскрикивает Злата, трепетно раскрывая ладони, словно пытаясь остановить меня.

— Не надо — что? — перевожу на неё взгляд, прижимаю к груди Барса.

Позволяя грызть себя, глажу ему между ушами. За хозяйку заступался. Молодец…

Кот принюхивается ко мне. Разжимает челюсти. Но всë еще недоволен.

— Смотришь на меня как на чудовище. Разве я когда-то обижал тебя, Тихого? — горько усмехаюсь я.

Но она словно в неадеквате. Впившиеся в кофту на груди пальцы подрагивают. Она закрывает глаза.

— Ничего не хочешь мне объяснить?

— Господи… — тихо плача, прячет в ладони лицо. — Не трогайте меня! Оставьте нас в покое!

— Хочешь, чтобы я ушёл? Жить дальше «Алисой»? Без меня?

Не отвечает, горько и тихо рыдая в ладони.

Сдаюсь. Я был не готов к этой встрече. Я всё сделал не так. Отпускаю кота.

Кладу на стол кредитку.

— Пин-код — твой год рождения. Пользуйся. Это твои деньги.

На столе лежит моë кольцо. Забираю. Присаживаюсь перед ней.

Мне хочется ей сказать, чтобы она больше никогда не появлялась в моей жизни.

Мне хочется ей сказать, чтобы она сразу же позвала меня, если почувствует нужным.

Мне хочется, чтобы эту кухню разнесло сейчас вместе с нами к ёбанной матери от взрыва газа.

Мне хочется…

— Я не понимаю — за что. Я готов был для тебя… на всë! Я готов был лишиться… всего! Чтобы только ты была. А ты… Ты, Злата, предатель. Вот цена твоим словам…

Швыряю кольцо в мусорное ведро. Ухожу.

По лестнице вниз. Словно прямиком в ад. В груди горит! Так горит, что я даже не ощущаю боли от прилично разодранной руки.

Я хотел это сказать. Сотню раз проговаривал это в самые тяжёлые моменты. Я сказал!

Легче?

А вот — да, блять.

Падаю на сиденье рядом с Вахой.

— Демон… — подозрительно и настороженно. — Ну? Поговорили?

— Нет. Просто по лицу немного врезал, — честно признаюсь я.

— Чего ты сделал?! — падает его челюсть.

— Ну, нет. В переносном смысле. Хотя, хотелось натурально.

— Уф… А с рукой что?

— Ерунда, — протираю антисептической салфеткой.

— Уезжаем?

— С чего вдруг? Я ее искал не для этого.

Подрагивающими пальцами достаю сигарету. Пачкаю её в крови. Прикуриваю. Медленно выдыхаю дым в открытое окно.

— Хреново выглядишь.

Развожу раздраженно руками.

— А с ней… что с ней сейчас?

— Честно? Мне глубоко похрен — что с ней сейчас. Оставь мне еще несколько минут на здоровый эгоизм. А потом я озабочусь.

Вдыхаю глубже дым, чувствуя давно позабытый спазм в легком, которое было прострелено. Закашливаюсь.