Желто-красные листья кленов, кружась, падали вниз, усыпая узкую аллею шуршащим осенним ковром. Светло-голубое, с тонкими прожилками прозрачно-белых облаков, небо казалось все еще летним, высоким, залитым ярким веселым солнышком. Впрочем, хоть дни и стояли теплые, прошли уже и первые заморозки, а по утрам на траве частенько серебрился иней.
Кленовая аллея, проходя по берегу реки, по самой круче, упиралась в штабель серых от времени бревен, сложенных лет пять тому назад, а то и больше – по обеим сторонам от штабеля уже протянулись, огибая его, кривенькие, хорошо утоптанные тропки. Здесь, не так и далеко от домов, все же было достаточно укромное место, причем очень красивое, особенно сейчас, осенью – клены, круча – высоченный обрыв в речной омут, – а за рекой была хорошо видна живописно расположенная деревенька со старой, ныне давно уже закрытой, церковью и молочной фермой. На том берегу паслись на заливном лугу коровы, и присевший под кустом жимолости пастух в старом ватнике, воровато оглядываясь, прикладывался к бутылке.
Поудобней примостившись на бревне, Вадим улыбнулся – и что это пастух назад-то оглядывается, на ферму? Не увидеть его оттуда никак, деревья, кусты мешают, а вот с этого берега пьяница-то как на ладони, вот чего надо бояться. Хотя… с чего бы этому мужику опасаться чужих? Ему своих надобно опасаться – бригадира, председателя…
Ну, где же Полинка? Давно уже обещала прийти и вот… Расстегнув пиджак, юноша, щурясь, посмотрел на солнце – ну да, часа три уже есть, наверное, если не все четыре.
Пожав плечами, он вытащил из кармана записку – маленький клочок бумаги, вырванный из школьной тетрадки… тетрадки не из дешевых – бумага плотная, в косую линейку – Полина именно такие любила. А написала – печатными буквами – вот конспираторша! Бывало, бывало, находило на нее такое – мол, чтоб никто не догадался, не подсмотрел… А что? Тот же противный Фунтиков, вот ведь черт – все время подглядывал. Или это случайно так получалось? Да какое случайно – в Полинку-то он еще в детском саду втюрился, уж Вадик-то это помнил.
Молодой человек оглянулся – показалось, будто позади, за штабелем, послышались вдруг чьи-то крадущиеся шаги. Нет, вроде бы никого. Показалось. А вообще, место здесь хорошее, безлюдное – осенью сюда вряд ли кто придет. Да и красотища, и… и целоваться можно спокойно, никто не увидит. Может, Полинка не зря столь укромный уголок выбрала? Ой, не зря… Еще и записку печатными буквами написала, вложила незаметно в портфель, будто он, Вадим, не догадался бы – от кого. «Жду тебя в три часа на круче у штабеля» – ну, кто еще мог такое написать? Ясно, кто. И где только эту девчонку носит? Должна б скоро прийти…
Выглянувшее из-за облачка солнце пригревало там жарко, что юноша, распахнув пиджак, откинулся спиною на бревна, прикрыв от солнца глаза, да и сам не заметил, как задремал…
А позади, за штабелем, делал свое черное дело так и незамеченный Фунтиков. О, он долго готовился, почти весь вчерашний вечер – явился с ножовкой, что-то пилил, подкладывал клинья… Теперь оставалось только вышибить брусок, и… И вся эта бревенчатая гора, подскакивая на ухабах, неудержимой лавою покатится по круче вниз, к обрыву! Тяжелые бревна неизбежно сомнут, переломают кости столь неосторожно задремавшему парню, увлекут с собой в омут – и никто ничего не узнает. Никогда. Даже труп вряд ли найдут, а впрочем, даже если и найдут – при чем здесь комсорг Фунтиков? Осмотрительней надо быть, когда по бережку крутому гуляешь или вот, на старых штабелях спишь.