Господи… Еще пара-тройка ночей в кочевье, и с попутным караваном в обратный путь. Наконец-то прижать к себе любимую супругу! Ах, Полина, Полина… Павел вздохнул и улыбнулся – скоро уже, скоро. Как там дома? Все ли подобру-поздорову? Эх, быстрей бы добраться – порученье-то выполнено. Слава богу, сладилось все. А супружница уже скоро должна родить. Этой осенью, в сентябре… к концу ближе. Интересно, кого? Да не все ли равно, лишь бы здоровенький был ребеночек.

Молодой человек прикрыл глаза, представляя себе, какая у них с Полинкою выйдет встреча, так, с закрытыми глазами, и ехал, дав волю коню, и постепенно сам не заметил, как задремал.

А, задремав, почувствовал чью-то лютую злобу! И увидел… увидел перед собою Полину… Полетт. Родное лицо, темные локоны. Джинсовый, расстегнутый почти до половины груди, жакет, бокал красного вина в руке…

– Что с тобой, Марсель? Ты что так смотришь? Нет, все-таки – это луковый суп.

Марсель (Павел!) опустил глаза – он только что видел всё. Как всё – вот прямо сейчас, через пару секунд, будет. Как, выехав из-за угла, резко притормозит красный мопед с нелепой фигурой в старых вельветовых клешах. Как вытянется рука, как треснет, разобьется стекло, как… Нет, полета пули Павел не видел – просто знал, что для Марселя наступит вдруг резкая темнота. И всё. А что будет дальше, Павел не знал – потому что никакого «дальше» для его «аватара» не было, а было – оставалось – лишь пару секунд. Пару секунд жизни.

А Полетт сидела напротив и, если пуля не попадет в парня, то…

Бросив бокал, Марсель выпрямился, словно пружина, и, схватив подружку за руку, вместе с ней бросился на пол…

А не было никакого мопеда! Никто не стрелял. Лишь официанты, прибежав на шум, переговаривались удивленно… да еще хохотала Полетт. Именно хохотала – вот так вот, лежа на спине, у перевернутого столика, на полу с разбившимися бокалами, тарелками, остатками пищи.

Придя в себя, молодой человек помог подружке подняться, потом сконфуженно взглянул на официантов.

– С вами все в порядке, месье?

– Я за все заплачу, извините.

Ой, как паршиво Марсель себя в этот момент чувствовал! Прямо как-то по-дурацки… Правда – лучше уж выглядеть дураком, чем быть хладным трупом. Павел вовсе не считал, что поступил как-то несуразно – всякое могло быть. Ну, не случилось – но ведь могло бы!

– С вами такое часто бывает, месье? Может быть, вызвать медиков?

– Ой, не нужно медиков, – счистив с рукава остатки крема, в беседу вступила Полетт. – Он просто хотел меня поцеловать… так вот неудачно.

– Просто поцеловать?!

– Ну, вы уж извините за разгром. Мы заплатим, вы вставьте в счет.

– Вот, пожалуйста… Всего лишь два бокала и тарелки, – старший официант – дородный мужчина в белоснежном фартуке и черной рубашке – неожиданно улыбнулся. – Приходите к нам еще, господа. И… – вот вам подарок… – Он протянул Марселю бутылку. – Это бордо сорок восьмого года. Уверяю вас, потрясающая вещь!

– Но… – влюбленные изумленно переглянулись.

– Берите, берите… Вам – от заведения. Как самым страстным посетителям. Это ж надо – какой поцелуй! В нем и страсть, и брызги вина, и осколки. Потрясающе, господа!