Переправа через Сок оказалась сложнее, чем мы надеялись. Наш верный железный товарищ некоторое время вселял оптимизм своим уверенным ходом по болотистой пойме, хорошо справляясь с подмёрзшей жижей под своими пухлыми покрышками. Но чем дальше, тем медленнее приходилось двигаться. Морозы держались недостаточно долго, чтобы надёжно сковать эту топь. Стоило колёсам разломать ледяную корку, как они тут же начинали пробуксовывать, меся гниль. Машину вело из стороны в сторону, и не раз приходилось сдавать назад в поисках более надёжного пути.

Ненавижу болота — одна из немногих вещей в этом сраном мире, способная внушить мне ужас. Утрирую, конечно. Не ужас, так... холодок по загривку пускает. Стыдно признаться — я не умею плавать. Так что даже чистая вода под жопой вызывает у меня чувство дискомфорта. Но, думаю, окажись я в воде, рефлексы подскажут, что делать. Пусть неэстетично, пусть без должной грации, но кое-как я добарахтаюсь до берега. А вот болото... Говорят, это почти как брак. Вначале ты чувствуешь зыбь под ногами, понимаешь, что свернул не туда, пытаешься переломить ситуацию, предпринимаешь решительные действия, но несмотря на всё это, погружаешься глубже, глубже, глубже... И вот уже прежний мир, в которым ты жил раньше, лишь чуть касается твоего тонущего в трясине лица. Ты хватаешь его ртом — тот старый мир — не хочешь отпускать, но трясина иного мнения на счёт твоего будущего. И всё же, даже скрывшись под затянутой ряской гладью, ты ещё какое-то время дёргаешься, хотя и понимаешь, что всё бесполезно. А потом ты попросту устаёшь. Нет больше сил сопротивляться. Твоя хаотичная траектория погружения приобретает строго вертикальный вектор. И вдруг... становится легко. Мечты, большие планы, тяга к жизни — всё это остаётся там, в старом мире, откуда теперь даже свет не пробивается. И вместе с этой утратой приходит покой. Вязкий уют трясины.

Надежды на то, что нам удастся быстро нагнать преследуемую дичь, таяли с каждым разворотом, с каждым чёртовым фонтаном грязи из-под буксующих покрышек... Но кое-кого мы всё-таки нагнали.

— Что это? — приметил я невдалеке странный предмет, выбивающийся очертаниями из множества кочек и коряг. — Ну-ка стоп.

Ольга плавно затормозила, предварительно оглядев окружающую нас неверную твердь.

Я, вскинув «Бизон», навёл его на странную «кочку», но быстро опустил ствол:

— Дерьмо...

Метрах в тридцати правее посреди чёрной прогалины торчала лошадиная голова. Жижа добралась почти до ушей. Несчастная скотина задрала вверх морду и пускала ноздрями слабые струйки пара. Всё, на что она была теперь способна — раздувать ноздри и таращить глаза.

— Дай карабин, — протянул я руку, наблюдая эту невесёлую картину.

— Спятил? Тут звук чёрт знает на сколько разнесётся.

— Ничего. Пусть понервничают. Давай, — перевёл я взгляд на Ольгу, так и не получив требуемого.

— И не подумаю, — переложила строптивая сука СКС налево от водительского сиденья.

— Ты что творишь?

— Это ты что творишь? Хочешь всех в округе о нашем прибытии оповестить? Может, ещё салют дадим?