Я догадался, кто она такая.
– Я знаю, кто ты, – шепчу я ей туда, где должно быть ухо. – Ты – моя смерть.
– Да, – соглашается она. – Все рано или поздно это понимают, хотя многие не в состоянии осознать. Правда, Локтев поверил мне беспрекословно, едва я объяснила свою сущность. Павел умный человек, сообразил: он может проиграть бой лишь сверхъестественному.
– Но почему ты явилась за мной, приняв такой странный облик?
– Это стандартный облик, – улыбается череп. – Я всегда прихожу к убийце в образе человека, которого он лишил жизни. А поцелуй… Убей тебя снайпер, всё было бы по-другому. Но ты без сознания, лежишь в коме. Это показывает тяжесть твоих преступлений, душу не принимает небытие, и ты болтаешься между небом и землёй. Чтобы покинуть этот мир, ты должен всем сердцем возжелать своей смерти, по-настоящему влюбиться в неё… И только тогда она придёт за тобой. Я явилась давно, зная, что ты любишь меня… Но для завершения земного пути ты обязан подарить мне поцелуй – добровольно. Мы много раз были на грани поцелуя, но каждый раз что-то срывалось. Тогда я и попросила приехать сюда, в надежде, что всё получится. И всё получилось.
Мы поднимаемся, держась за руки.
Я снова вижу девушку – самую прекрасную на Земле. Я очарован и покорён ею. Я люблю её, как никогда и никого не любил в своей жизни. Пусть забирает меня, навечно.
– А что бывает потом? – робко спрашиваю я её.
– Не знаю, – пожимает она плечами. – Я лишь провожаю душу во тьму. А что происходит дальше, мне никогда не рассказывали. У тебя есть ещё две минуты. Подождём?
Я закрываю глаза. Вижу десятки людей, убитых мной. Вижу всё, что я сотворил. Разорванные на части трупы военнопленных. Сожжённые хаты. Тела, не упокоившиеся в могиле. Души, блуждающие в сумраке. Мёртвые смотрят на меня молча, без эмоций. Впереди всех стоит русская девочка с чёрными волосами – обняв ручками свою куклу.
– Незачем ждать, – отвечаю я. – Мне давно пора сгореть в аду.
…Мы идём дальше, обнимаясь, как любовники. Мне кажется – я что-то предчувствую. Но, возможно, это всего лишь иллюзия. Всё кончается: с новым раскатом грома…
Эпилог
Грета подула на замёрзшие ладони. Господи Боже, как же здесь холодно. Да простит её мама, вот отдалась бы сейчас кому угодно за горячую ванну, да вряд ли желающие найдутся. Деревья, из сучьев которых можно разжечь огонь и вскипятить воду, вырубили, а ползти вдаль за дровами под огнём русских снайперов бессмысленно – из таких вылазок ещё никто не вернулся. В помещении госпиталя властвует полумрак – вчера сгорели последние свечи. Стоны раненых за «стенкой» утихли с утра, но это не важно – медсестра давно привыкла и не обращала на них внимания. Столь же давно, как и перестала думать, за каким чёртом её занесло сюда – в скованный льдом, до основания разрушенный город: с улицами, забитыми сотнями тысяч мертвецов. Она свыклась с мыслью, что тоже умрёт, и плевать, что сегодня – второе февраля 1943 года, день её рождения. На своём коротком веку Грета уже повидала много смертей и знала: главное, чтобы обошлось без мучений.