— Вот тебе и Тёмный, сеструха, — отец, присосавшись к бутылке, выхлёбывает, что осталось и машет мне, дай ещё. — А ты за сердце хватаешься. Пятьсот душ в той деревне было. Пятьсот. И живы они благодаря Тёмному.

— Портрет его на Стене Славы висит, — сквозь слёзы добавляет бабушка и обнимает плачущую тётку. — Пятый в третьем ряду.

Повисла напряжённая тишина, разбавляемая всхлипыванием всей женской части населения, хотя чего уж там, я вон резко обнаружил, что бутеры закончились, Игореха дверку настенного шкафа туда-сюда дёргает. Перекосилась, наверное…

Явился не запылился. А чего ему пылиться? На машине чай прикатил, а не пешочком от автобусной остановки чапал. Да и в том же общественном транспорте, о чистоте только мечтать остаётся. Кто не понял, я про деда Гордея сейчас, отца бабули моей. Тоесть прадеда, если кто сам сообразить не может.

Посмотрев на него очень легко понять значение выражения «морда кирпича просит». Во всяком случае, меня такие мысли посещают. Всегда посматривает на людей свысока, типа я пупок, на этой горке, а вы так, быдло. И всё это при внушительной внешности. Правда, чуток пониже нас с отцом, на пол головы примерно, но во времена его молодости наверняка считался великаном. Семьсот пятьдесят лет это вам не кот чихнул.

Хотя и выглядит, лет на пятьдесят, не больше. Но опять же, всё ради имиджа: большой начальник должен быть в возрасте. Иначе уважать не будут. А в остальном, русые волосы, голубые глаза — родня как-никак. Ну и усы с аккуратной бородкой на подбородке, с начисто выбритыми щеками. Говорю же — рожа кирпича просит.

Зашёл, вальяжно поздоровался, уселся на мой стул. Да пофиг, что я стою поближе к холодильнику, сидел-то на нём раньше я. Значит на мой сел, гад. И вот пристроив зад, внимательно посмотрел на смутившуюся и зардевшуюся тёть Аню. Потом перевёл взгляд на Игоря, вздохнул и, уперев в меня тяжёлый взгляд, наехал:

— А здороваться тебя, внучок, не учили?

— Так ведь здороваться, это здоровье желать, — пожимаю плечами.

— А ты мне, значит, не хочешь пожелать долгих лет жизни? — приподнимает бровь.

— Отчего же, — искренне улыбаюсь, — долгих лет тебе, дедуля. Но здоровья не желаю, болей сколько влезет. Можешь даже тяжело. Мне не жалко.

— Борзеешь, щенок? — буравит взглядом.

— Кхм… Тима, угомонись! — сурово приказала бабушка.

— Да я что? — пожимаю плечами. И обращаюсь к отцу: — Пап, ты не в курсе, кто щенков рожает?

— В курсе, — вздыхает отец, — и в другое время, с удовольствием бы повыяснял отношения, но бабка твоя права. Не время сейчас для этого…

— Ого, — Гордей отводит от меня испепеляющий взгляд, — ты, что же это, Вадим, поумнел?

— Тебя, только что, дураком назвали, — на всякий случай расшифровываю отцу.

— Я заметил, — огрызается батя, — Тимка, если не прекратишь подливать масло в огонь, пойдёшь наверх пиво хлебать.

— А вот это верное предложение, — кивает дед, — нечего детям в дела взрослых влезать. Он же у нас ещё даже Испытание не прошёл, так что, как несовершеннолетний не только право слова не имеет, так ему ещё и пиво пить рановато, — усмехается. — Иди, Тимоша наверх. Пиво так и быть можешь взять с собой и этого с собой забери, — тычет пальцем в Игоря.