– Он уехал, – сказал парень. – Около четверти часа назад.

– А ты Роман? – спросила Мариша, мельком глянув на конверт.

– Да.

– Тебе письмо, – уныло сказала я. – От Насти.

– Вот здорово! – обрадовался парень. – А я ей тоже с ее отцом передать хотел, но с ним был незнакомый мужик, и я постеснялся подойти. Может быть, вы его Насте передадите?

Я хотела сказать, что мы в ближайшее время в Псков не собираемся, пусть он лучше доверится почте, но прикусила язык.

– Какой незнакомый мужик? Такой с роскошной бородой и высокий?

– Точно! – сказал парень. – Они вместе и уехали.

– А откуда ты знаешь, что они отправились в Псков? – спросила Мариша.

– Понимаете, – замялся парень. – Я стоял возле двери и решал, отдать мне письмо Настиному отцу или это уж чересчур нагло. И услышал, как он говорит тому бородатому, что бензина до Пскова у него хватит. А там рукой подать, как-нибудь дотянут. Ясное дело, что к жене и дочке собрался.

– Они его вроде не ждут, – растерялась я.

– А бородатый с ним поехал? – спросила Мариша.

– В машину сел с ним, – кивнул Роман. – Должно быть, с ним поедет, потому что пока они спускались по лестнице, бородатый все расспрашивал про Настю.

– Про Настю? – воскликнула я. – Что про Настю?

– Фотографию хотел сделать, вроде был он корреспондент от какой-то газеты. Зачем-то ему Настя срочно потребовалась, так что он даже Степана Аркадьевича из дома вытащил.

– Очень подозрительно, – заметила Мариша, когда мы распрощались с Романом, который все-таки сунул нам в руки письмо. – С чего это Настиному отцу среди рабочего дня все бросать и мчаться за тридевять земель, чтобы отвезти фотографа к его дочери. Послал бы подальше – все дела.

Добро бы, конкурс красоты или мисс Телевидение, а тут…

Какая-то газета! Давай-ка мы еще разок в Псков смотаемся, чует мое сердце, сейчас мы наткнулись на что-то стоящее, Лейтенант лежал в засаде в грустной задумчивости.

Уже давно наступила ночь, а проклятый убийца, должно быть, никогда не смотревший западных боевиков или не сделавший для себя из них выводов, все еще не проявлял себя. Во всяком случае свой визит на кладбище он до сих пор откладывал. За день к свежей могиле подошло всего три человека. Первой оказалась старушка-проныра, собрав все букеты с могилки, она быстро с ними удалилась, чтобы пустить их в дело по второму кругу. Затем подошел абсолютно пьяный мужик, который просто заснул рядом с лейтенантом, обдавая его густым духом перегара.

Их лейтенант даже задерживать не стал. Бомж выглядел в край изможденным и справиться с упитанным Никаловским ему было бы не под силу, старушка исключалась из числа подозреваемых, не говоря уж про Метлу, который вообще не вылезал из тренажерного зала. То есть пока был жив – не вылезал. Третьим, уже перед самым закатом, в поле бдительного ока лейтенанта оказался опрятного вида сгорбленный старичок, который опять же не тянул на убийцу в силу своей тщедушной комплекции. Он, видимо, бродил по кладбищу в познавательных целях, присматриваясь, как тут живется покойникам.

Ночью поток посетителей вообще иссяк. Лейтенант проклинал тот день и час, когда ему в голову пришла эта идиотская идея. Времени у него для этого было навалом, до самого рассвета на кладбище не шевельнулся ни один кустик. На рассвете пришла смена, и лейтенант смог отправиться к себе в участок, где продолжал ругать себя последними словами. Этим он и занимался до десяти часов утра, когда в дверь осторожно постучали.