Наткнувшись на какого-то местного дедка, Игорь стал расспрашивать его, как побыстрее добраться до цивилизации. Сюда он приехал на такси из Саранска, в который прилетел самолетом. И теперь даже понятия не имел, в каком направлении находится этот самый Саранск и как туда попасть. Ко всему прочему, Игорь еще и был голоден как волк. Если не считать самолетного сухпайка, у него с утра во рту не было и маковой росинки. Разумеется, он надеялся, что Ирина пожалеет непутевого мужа, приехавшего к ней издалека, накормит и оставит ночевать. Однако его расчет не оправдался. Эта стерва не проявила никакого сочувствия к его поступку, ей не было дела до того, чего стоила ему эта поездка, как пришлось выкручиваться, чтобы найти на нее денег… И все безрезультатно.

Абориген, чей хитрый прищур и манера говорить напомнили Игорю деда Щукаря из «Поднятой целины», указал направление на Саранск и сообщил, что на шоссе по пути туда есть приличный ресторан. Это было, конечно, далековато, но рисковать здоровьем в местных забегаловках Игорь не решился. Поэтому кое-как добрался до центра городка, взял там такси и, погрузившись в свои невеселые размышления, отправился на поиски ресторана. Тот, по счастью, отыскался легко, действительно почти у самой дороги. Снаружи здание выглядело вполне прилично, а на парковке Игорь даже заметил несколько автомобилей с московскими номерами.

В просторном зале, оформленном с некоторой претензией на шик, было почти пусто — несколько парочек по углам, да состоящая преимущественно из мужчин шумная компания, сидевшая за одним большим столом. Игорь заказал себе сытный ужин, не стал ограничивать себя и в спиртном. В перерывах между блюдами он вышел на улицу покурить и слово за слово разговорился со здоровым амбалом из той большой компании.

— Сам-то ты откуда? — лениво спросил качок, щелкнув в ответ на просьбу Игоря зажигалкой. — Вижу, что не местный.

— Из Москвы. — Игорь наклонился к огню и прикурил сигарету.

— Зема, значит, — хмыкнул амбал. — А в этой глухомани что потерял?

— Вот именно что потерял… — пробормотал в ответ Игорь. — Но это долго рассказывать.

— Так мы и не спешим, — хохотнул собеседник. — Мы тут все свои дела уже поделали, торопиться больше некуда.

Спустя примерно час уже сильно подвыпивший Игорь сидел за своим столиком с амбалом, представившимся Тохой, и его приятелем, которого звали, кажется, Кирилл, и рассказывал им свою историю. По его версии событий почему-то вышло, что его милую, но недалекую и бесхитростную, совершенно не ориентирующуюся в жизненных реалиях жену обманом завлек в свои сети коварный провинциал. И все попытки Игоря спасти ее из его цепких лап разбились о его паутину. Игорь демонизировал практически незнакомого ему Ивана как только мог, вешая на него все мыслимые и немыслимые пороки и грехи.

— Так как ты, говоришь, его фамилия? — уточнил Тоха, который не пил, поскольку был за рулем.

— Да какая-то колхозная у него фамилия… — не сразу вспомнил Игорь. — То ли Картошкин, то ли Морковкин… Не, не так… Может, Овсов? Не, вспомнил, Пшеничкин. Точно, Пшеничкин. Ну или как-то так… Он еще на допотопном рыжем пикапе ездит…