Чтобы кто-нибудь когда-нибудь сказал ей «я люблю тебя» и, осознавая каждый звук этой фразы, искал другие, еще более сильные слова, потому что даже «я люблю тебя» — это слишком мало.
Она вздохнула и открыла глаза.
От осознания всего этого у нее застучало сердце. Она посмотрела на себя в темном окне, и ей стало стыдно. Она сильная и самостоятельная, а это все романтическая чушь.
И все-таки.
Мог бы кто-нибудь полюбить ее так же?
Чувство долга не позволяло ей признать свои тайные желания, связанная обязательствами и принесенной клятвой, она вытеснила их в позорный угол и закрыла на замок.
Из верности к Хенрику.
Он — тот, с кем она решила прожить жизнь, с ним у нее уже столько общего, она не сможет причинить ему такую боль. Она постаралась заполнить время работой и общением с друзьями, восполняя то, что Хенрик дать ей не мог.
Ради сохранения семьи.
И вот она одна.
А он нашел то, о чем она мечтала.
И он ей лжет, как будто они никогда не были друзьями, как будто никогда не жили одной жизнью. Как будто все это ничего не стоит.
Она долго сидела, глядя себе в глаза, пока собственное лицо не показалось ей совершенно незнакомым.
И вдруг движение. Совсем близко за ее отражением мелькнула тень. Страх ударил ее, как электрический разряд. На террасе кто-то стоял и смотрел на нее. Она быстро погасила лампу, встала и отошла от окна. Тяжесть в груди. Темнота за окном, лишь смутные очертания ветвей на фоне темного неба. Она прижалась спиной к стене и не решалась пошевелиться. Кто-то обошел дом, проник на террасу и под покровом темноты подсматривал за ней, стоял в метре от нее, заглядывая в ее самые потаенные мысли.
Внезапная тоска по Хенрику. Скорее бы он вернулся.
Медленно, не отрывая взгляда от темного окна, она пошла на кухню. Торопливо отступая, нашла телефон на кухонной столешнице и набрала короткий номер его мобильного. Второй сигнал, третий, четвертый. И тишина, после того как он отклонил звонок.
Даже автоответчик не включился.
Она одна.
Дома.
А на террасе, совсем близко, в кромешной темноте стоит кто-то, кому это известно.
~~~
Да, ничего не скажешь, в красивом доме живет женщина, которая ему солгала. Старинном, построенном не меньше ста лет назад, с желтыми деревянными панелями, резными белыми наличниками, в хороводе узловатых голых стволов фруктовых деревьев, ожидающих весны. Две машины у гаража, «Сааб-95 комби» и белый «гольф». Обе гораздо новее его старой «мазды». Значит, здесь, в этой благополучной пригородной идиллии и живет женщина, осквернившая его тело и обманувшая его душу. Живет с кем-то, кто входит в понятие «мы».
Оставив машину за пару кварталов, он дошел до места пешком. Все утро он мучился оттого, что должен уйти из квартиры, но, когда наконец решился, это оказалось на удивление легко. Может, ему помогли новые ощущения — чувство свершившейся несправедливости, где он жертва, и необходимость защититься не от внутреннего, а от внешнего врага.
Он миновал почтовый ящик — кобальтово-синее творение из металла, запирающееся на ключ и с такой крохотной щелью, куда почту приходится запихивать обеими руками. Предмет ненависти почтальонов и разносчиков рекламы. А вот и они, два имени, добропорядочная чета, владеющая этим домом. Эва и Хенрик Виренстрём-Берг.