Продолжения разговора я не услышала – задремала.
Глава 4
Проснулась оттого, что надо мной склонилась Алина. Она теребила меня за плечо и бесцеремонно дышала в лицо.
– На ужин идем? – спросила она, как только я раскрыла глаза.
Мой сон был настолько глубокий, что я не сразу сообразила, где я и что от меня Алине нужно.
– Что? А который час?
– Половина девятого. Через час ресторан закроется. Дети уже побежали в ресторан. Так ты идешь?
– Наверное, надо, – шатаясь, я поднялась с постели и побрела в ванную, чтобы сполоснуться. Холодная вода привела меня в чувство. Из ванной комнаты я вышла не зомби, а вполне разумным человеком.
– Говорят сегодня в отеле дискотека, – просветила меня Алина. – Будет развлекательная программа, потом танцы. Пойдем?
– Пошли, – согласилась я. – Тем более что я уже выспалась.
От моего бунгало до центральной аллеи было метров пять, не больше. Узенькая дорожка как бы входила в состав моей территории и освещалась не то чтобы тускло, но как-то по-домашнему. Главная же аллея, ведущая к ресторану и административному корпусу, была освещена точно Бродвей в канун рождественских праздников. Здесь было светло как днем. Дамы, подобно райским птицам, порхали в цветастых сарафанах и вечерних платьях в блестках. Мужчины не отставали от дам по пестроте нарядов. От ярких гавайских рубашек всевозможных расцветок рябило в глазах.
– Куда мы попали? – спросила Алина. – У них сегодня карнавал?
– Тропики, – выдавила я из себя, скептически глядя на свою белую майку и светло-салатные брючки, которые в свете неоновых ламп выглядели просто серыми. Мышкой, серой мышкой показалась я себе на фоне прочих обитателей отеля.
Впрочем, не все отдыхающие были похожи на павлинов. Чуть в стороне от главной аллеи под ветками цветущих олеандров стояли двое. Эта пара выделялась до боли знакомой простотой нарядов. Двое мужчин были облачены в летние льняные брюки и белые сорочки. Вот так просто – серый низ, белый верх. Несмотря на то, что оба были в солнцезащитных очках – вечером! – в одном из мужчин я узнала Кузьму Николаевича Хрящева. Другого, кажется, звали Петром Васильевичем Ивановым. Оба с напряженными лицами курили, время от времени, обмениваясь коротенькими фразами.
Сама не зная почему, я замедлила шаг. Одна из фраз долетела до моих ушей:
– Думаешь, несчастный случай? Не повезло мужику? – спросил у собеседника Иванов.
– Не знаю, я там не был, – ответил Хрящев и, сделав последнюю затяжку, бросил окурок в кусты, в то время как в двух метрах от него стояла урна. – Надо поговорить с Иваном, он там был.
«С Иваном? – стала я вспоминать. – Кто у нас Иван? Кудрявцев! Иван Петрович! Получается, они между собой знакомы. Хотя бы этот Хрящев и Кудрявцев. Странно, а держатся обособленно, как будто впервые встретились в поездке».
– Так он тебе и скажет! – фыркнул Иванов. Сказал в сердцах и достаточно громко. – Он же всеми фибрами души ненавидел покойника!
– В отеле покойник? – переспросила Алина. Оказалось, что она тоже прислушалась к разговору. – Остановись на минуточку, – попросила она. – У меня в босоножек попал камушек.