Не под землю же они провалились?
Подавшись внезапно пришедшей идее, поднимаюсь на ноги, с трудом подавив собственную лень, и иду в то место, где запах, ведущий меня, теряется… Перекинувшись в звериную форму, опускаю голову к земле и начинаю ходить кругами, пытаясь снова уловить аромат дыма…
Лучше сутки на одном месте крутиться, пытаясь найти хоть что-то, чем вот так сдаться… Нет… Ни за что. Пока я не буду убежден, что детей уже не вытащить и не спасти, я буду искать… Даже если придется перерыть весь этот чертов лес голыми руками!
Надоело! Надоело, что всегда мне не хватает самой малости, чтобы не допустить непоправимого. Надоело, что моя исключительная уверенность в собственной непогрешимости и правоте, приводит к трагическим последствиям…
Мама… Родная, которая… Она ведь могла спастись, если бы не я… Ирина… Что мне стоило сходить в эту чертову поликлинику вместе с ней? Вокруг меня все только гибнут… А я… Я даже сдохнуть не смог…
Ведь все… Уже смирился… И тут надо же, вместо небытия, меня перекидывает в неизвестный мир… И тут всё то же самое… Вокруг меня только смерть… Смерть, кровь, боль и ничего больше… Может и не стоило вырываться с алтаря? Тот маг бы спокойно доделал свои дела, отправив меня в небытие… А дети… Ну, все равно я не смог их спасти…
Так, по своей обычной привычке, ковыряясь в собственных душевных ранах, наматываю круги на одном и том же месте, постепенно увеличивая радиус движения… Нет, я уже не надеюсь, что смогу снова обнаружить след, но продолжаю вынюхивать. Хоть намек… Хоть что-то, что поможет мне угадать направление… на происходящее в округе даже внимания не обращаю… Все равно уже как-то…
Поэтому, когда я поднимаю голову и вижу перед собой орка, держащего меня на прицеле, не сразу понимаю, что вообще происходит. Пара секунд, понадобившиеся мне на осмысление, чуть не становятся роковыми…
Просто смотрю, как толстые пальца орка, облаченного в кожаный доспех с нашитыми поверх подкладки копытами и с черепом какого-то рогатого существа на голове вместо шлем, медленно выбирают холостой ход рычага, готовясь спустить тетиву…
Мой взгляд буквально примерз к черному наконечнику стрелы, покидающей деревянное ложе… Будто в замедленной съемке, вижу, как черный наконечник раздвигает своими острыми гранями теплый воздух, светящийся в лучах солнца…
Я улыбаюсь… Хотя, назвать улыбкой, оскал звериной пасти, это нужно быть совсем долбанутым. Но я то смотрю изнутри, а не снаружи. Ну, вот и все… Все зря…
Орк стоит метрах в пятнадцати от меня. Даже реши я атаковать, уже не успею… И не стану. Пожалуй, это самое лучшее в моем случае, что могло произойти… Черный металл наконечника — с ним я знаком. И знаю, что он лишает меня способности перевоплощаться… И как следствие, восстанавливать повреждения…
Предугадать, куда именно летит стрела, тоже не составляет труда… Орк, похожий на прямоходящую помесь обезьяны со свиньей, через секунду массивный болт пробьет толстые кости лба, заставив меня в последний раз «пораскинуть мозгами». Только в этот раз уже в прямом значении этого выражения…