Сколько раз я лез под пули, чтобы другие думали про мою отвагу и храбрость… А на самом деле, за бравадой прятался страх… Главным было, не показать другим, как же страшно на самом деле…

Как сводит спазмом мышцы, и выступает испарина на лбу… В висках давит, трясутся руки… Но все равно, идешь, не обращая внимания на свист пуль над головой. Не оборачиваясь на взрывы мин, падающих с неба…

И то селение, стертое с лица земли залпами РСЗО… Мне ведь, тоже было страшно… Особенно, когда пришло осознание, что следующей приоритетной целью в группе становлюсь именно я…

Почему-то, сейчас, во тьме, отсекающей даже звуки капающей воды, мысли вновь и вновь возвращаются туда… на заваленные трупами улицы, средь горящих домов…

Почему я не могу заставить себя думать о любимой Ирочке? Почему? Чувство вины? Да нет… не то… Я вообще, довольно эгоцентричен, хоть и своеобразно… Мне нет дела до тех, кто не является мне близким. И уж тем более, никакого чувства вины перед убитыми не возникает. Война… Она все спишет…

А война, она всегда идет. Просто формы разные… Где-то стреляют, а где-то устраивают подляны кому-то, чтобы пробиться как можно выше в иерархии… Вся человеческая жизнь — это война. Где все являются бойцами…

По-честному… Те малолетки, убивая мою жену, они же тоже вели какую-то свою войну… И я ответил тем же…

Черт, ну почему, даже превратившись в овощ, я не могу перестать мыслить категориями ненависти? Почему? Почему, вместо призраков убитых мною людей, ко мне приходят те, кого я не смог защитить? Может, я вру сам себе, считая себя человеконенавистником и асоциальной личностью? Может где-то в душе, я махровый филантроп и добряк?

Да не… Ерунда какая-то…

Хм… У меня галлюцинации, или тьма изменилась? Будто слабый огонек зажегся где-то? Едва-едва тлеющий, готовый потухнуть от малейшего дуновения ветерка, но такой манящий и теплый… Или это уже свет в конце туннеля? Ну, тот который видят умирающие?

Собственно, без разницы… Главное, что тьма отступает, меняя оттенки… перетекают, меняя форму и рисуя картинку… Лицо.

Женщина, еще не старая… Характерные восточные черты лица… В глазах горит черное пламя ненависти, а черные губы что-то пытаются сказать… Но, как не стараюсь, я не могу услышать тихий шепот… Знаю, это важное… Откуда-то оттуда, из закоулков памяти, которые уже покрылись пылью забвения, но почему-то решают проснуться именно сейчас…

А губы женщины продолжают что-то шептать… В какой-то момент, лицо обезображивает гримаса ужаса и в следующий миг посреди лба появляется пулевое отверстие, а сзади разлетаются осколки черепа с клочками волос, перемазанными мозговым веществом…

«Ты будешь умирать вечно…Будь проклят… Ты будешь умирать вечно…»

И тьма вокруг начинает рассыпаться на мелкие осколки, возвращая меня в реальность…

* * *

Сон… Это был сон… Вместе с рассыпавшейся тьмой, потоком возвращаются чувства. Где-то капает вода, в носу стоит запах сырости, а в глаза что-то светит… Ну и боль, конечно, куда ж я без нее…

До конца проснуться пока не получается. Балансирую где-то на самой грани между явью и сном, пытаясь удержать убегающую мысль, которая посетила меня в тот момент, когда я начал приходить в себя.