Я с такой силой ставлю на стол стакан, что парень ненадолго сбивается. А потом продолжает убеждать, что работа горничной в моем доме чуть ли не мечта всей его жизни. Нет, ну даже если и так, мы с ним точно мечтаем о разном.

— Свободен, — придя в себя, обрываю его.

Он кивает, спокойно выходит за дверь. Я надеюсь, что это просто маленькое недоразумение и вот сейчас…

— Добрый день, — заходит очередное недоразумение. — Меня зовут Вячеслав, мне двадцать три, и я…

— Свободен!

Этого я даже не слушаю.

Едва он выходит, появляется третий. Аккуратный, как все предыдущие, — в белой рубашечке, отглаженных до стрелочек брючках.

— Добрый день, меня зовут Евгений, и я…

Похоже, Маргарита Аркадьевна выбирала их, ориентируясь исключительно на свои ожидания. А Алла еще меня упрекала, что я отдаю предпочтение девушкам помоложе, чем сам. Тут же вообще разница в возрасте — бездна!

— Свободен, — машу рукой, чтобы и этот оставил меня в покое.

Он выходит. Вместо него в кабинет протискивается Маргарита Аркадьевна. Губы поджаты, брови чуть сдвинуты.

— Александр Юрьевич, — каркает она, пока я застегиваю рубашку и закатываю рукава, а то сижу тут на обозрении. — Я хотела бы уточнить, чем именно вас не устраивают кандидаты на должность моего помощника. Уверяю вас, все они отвечают требованиям, которые вы перечислили. Стрессоустойчивость, работоспособность, желание идти на контакт, возраст — до тридцати, привлекательная внешность.

Я добавляю себе коньяк, осушаю его в два глотка. Понятно же, что я не в настроении, ко мне лучше не приближаться. Нет. Подходит к столу и продолжает нудеть:

— Они очень долго вас ждали. Неужели вы даже не хотите с ними познакомиться?

Вообще-то не хочу. С меня на сегодня знакомств с мужиками хватает. Но смотрю на свою Фрекен Бок и понимаю: я быстрее сопьюсь, чем она выйдет из кабинета.

— Много их там? — спрашиваю я не очень радушно.

— Еще пятеро. Но если вы захотите, те трое тоже вернутся.

— Минуту. — Достав смартфон, жму на вызов. — Яров? Как вечер, что делаешь?.. А, смотришь передачу про охотников?.. Ну, можно сказать, что вечер потерян. А у меня тут твоими стараниями гей-парад в доме проходит. Не хочешь, случайно, приехать?



Анжелика

— Нет! — Филипп округляет глаза, отчаянно машет головой и уверенно повторяет: — Нет! В дом не впущу — не проси!

Я догадывалась, что с ним будет сложно договориться, но все же рассчитывала на другой результат.

— А на улице дождик, — грустно вздыхаю я.

— Ты можешь зайти, а их не впущу!

Он даже не смотрит в коробку, которую я держу в руках. Не знаю, как у него получается оставаться таким бессердечным, когда оттуда доносится разномастное «мяу».

— Они так надеялись, — тяну я тоном попрошайки у церкви. — Они так верили, что у них будет домик. Ненадолго, на время!

— На время — это, знаешь ли, очень размыто. Но! — он пресекает мой порыв уточнить. — Это не имеет значения, потому что я их вообще не собираюсь впускать!

По-моему, он и правда настроен решительно. Стоит, закрывает собой дверь в дом, взгляд непроницаемый.

Ох, приходится действовать тоньше. Я делаю шаг назад, и капли дождя, стекая с козырька над террасой, начинают падать на мою куртку. Она, конечно, водонепроницаемая, но есть шанс, что брат смилостивится раньше, чем это поймет.