Пшездзецкий небрежно уронил на стол свой ярко-зеленый портфель, на котором блестела платиновая дощечка с надписью: «От благодарных сослуживцев».

– Что вы тут натворили, князь? – спросил чиновник.

– Это ревизия?

– Пока еще нет. Только предварительная комиссия…

Со стороны депо простучало двумя выстрелами подряд.

– Стреляют? – поежился Пшездзецкий.

– Иногда, – мягко улыбнулся Сергей Яковлевич.

Витольд Брониславович был строго официален. Покопался в своем портфеле, сказал:

– Знаете, сколько накопилось на вас доносов в министерстве со дня вступления вами в должность?

– Догадываюсь, что немало.

– Сорок восемь…

– О-о, – сказал Мышецкий и потер заболевший висок.

– Что с вами?

– Болит. Вот здесь.

– Ваше положение серьезно, – продолжал Пшездзецкий.

– Я хотел лучше. Только лучше…

– Князь! – пресек его чиновник. – От вас никто не требовал делать лучше. Вам было предоставлено лишь право строго следовать букве законности и порядка! Полюбуйтесь…

Пшездзецкий предъявил ему состав обвинений. Как и следовало ожидать, ничего не забыли, от изгнания Паскаля со службы до последней забастовки – все было учтено и взвешено.

– Я даже не буду читать, – отмахнулся князь. – Здесь восемнадцать пунктов, и мне в любом случае не оправдаться.

– Что это у вас за коммуны в степи? – вдруг спросил Пшездзецкий. – Ваши неуместные поселения особенно взволновали министерство!

– Было бы глупо, – ответил Сергей Яковлевич, – подозревать меня, будто я исходил из каких-то социальных учений. Просто я учитывал местные условия.

– Почему у вас такие ненормальные отношения с предводителем дворянства Атрыганьевым? Борис Николаевич – человек вполне умеренных взглядов, служил в лейб-гвардии…

Сергей Яковлевич, ничего не ответив, отошел к окну, за которым пролетел однажды мужик, словно приколоченный к распятью.

– Я не виноват, – сказал он тихо. – Если кто и виновен, так это бывший губернатор Влахопулов и губернский жандарм Сущев-Ракуса… Оба они, к сожалению, покойники!

Стало на миг тошно от собственной низости, и он махнул рукою, словно открещиваясь ото всего на свете:

– Без працы не бенды кололацы!

Брови Пщездзецкого круто взлетели кверху:

– Князь, вы знаете польский?

– Нет, – повернулся к нему Мышецкий лицом.

– Но сейчас вы что-то сказали…

Сергей Яковлевич прошелся вдоль кабинета, задумчиво поправил носком ботинка вздернутый краешек ковра.

– Знаете, – сказал он, улыбнувшись, – был такой юродивый на Руси – некий Корейша, Иван Яковлевич… Грязный, выживший из ума старик. Годами лежал он в собственном навозе и выдавал себя за святого. Так вот, когда его спрашивали о чем-то, на что он не мог ответить, тогда он отвечал: «Без працы не бенды кололацы». И люди выискивали в этой фразе потаенный великий смысл!

Пшездзецкий слушал его с большим вниманием, застегнув портфель и отложив его подальше в сторону.

Сергей Яковлевич помолчал немного и продолжил:

– С тех пор прошло немало лет. Это выражение «кололацы» обошло всю русскую журналистику, начиная от Чернышевского и кончая Салтыковым-Щедриным и Курочкиным. Об этой фразе существует на Руси целая литература. Эта фраза не выражает никаких определенных понятий, и в этом именно ее отличительное свойство, ее исключительное значение. И когда я сталкиваюсь с этой ужасной бессмыслицей русской жизни, такой несуразной и путаной, я всегда утешаюсь тарабарщиной: «Без працы не бенды кололацы!»