Я крякнул с досады, но промолчал.
- Еще можно покопать по всяким общественным движениям, выступающим за запрет Эйдоса. Он что-то там насчет этого вещал. Вроде как мессией себя возомнил, который наставит человечество на путь истинный.
- Религиозная секта?
- Вроде нет.
- Ладно. Это всё?
- Да. Понимаю, что мутное это дело...
- Не то слово. И если начальство узнает, на что я трачу ресурсы...
- Ничего. Как только появятся первые трупы - у тебя будет железный аргумент.
- Да ты оптимист!
Он помолчал, и я даже через разделяющие нас сотни километров чувствовал его сомнения.
- Ладно, Шарп. Я посмотрю, что можно сделать.
- Спасибо, старина. И последнее. Может, вернешь мне доступ к полицейским базам? Хотя бы на пару дней?
- Да ты в своем уме?
- Я без них, как без рук! Что ты мне предлагаешь - сидеть и в носу ковырять все это время?
- Гугл в помощь, Шарп. А пока - иди проспись. Будут новости - я с тобой свяжусь.
Он отключился, не дожидаясь моего ответа.
Я плюхнулся на кровать, растирая лицо. Голова была тяжелой, как гиря, но заснуть сейчас я все равно не смог бы.
На часах было без четверти три.
У меня было стойкое ощущение, что я что-то упускаю. Что разгадка - где-то под самым боком, но я её не вижу, и рискую из-за этого снова оказаться на шаг позади. Как в той истории в Нью-Йорке.
Зацепки, зацепки, зацепки... Что у меня есть?
Я с помощью НКИ вывел перед собой дугообразный белый экран, отгородившись им от убогой обстановки своего гостиничного номера. Посередине пришпилил темный силуэт, обозвав его Крысоловом.
Что я о нем знаю?
Вокруг силуэта начали появляться мысленно добавляемые надписи.
Андерс. Андерс Беринг...
Поиск по имени тут же вывел меня на статью про некоего Андерса Беринга Брейвика. Норвежский террорист начала века... Укокошил почти сотню человек в молодежном лагере, в знак протеста против исламизации Европы... Ясно. Вот, значит, какие у тебя кумиры и идейные вдохновители, приятель. И - вот ведь совпадение - жертвами тоже были тинейджеры...
Совпадение ли? Что-то их слишком много в этой истории.
Я бродил по номеру, поглядывая на свою виртуальную доску. Снова обыскал все в поисках выпивки. Попробовал заказать где-нибудь с доставкой, но только зря потратил время. Не было в городе ни баров, ни супермаркетов, оказывающих такую услугу. Все-таки Билингс, хоть и крупнейший город Монтаны - сущее захолустье. Чуть меньше двухсот тысяч населения.
Нашел на карте круглосуточный бар неподалеку и отправился туда. Пешком. Мне почему-то всегда проще думается в движении.
Я шагал по темным кварталам, прокручивая в голове все, что знал о Крысолове.
В Нью-Йорке тоже были тинейджеры. Да и в банде Леммингов, насколько я понял - в основном зеленые юнцы. Может, Андерс не соврал там, в колизее? Он что-то говорил насчет того, что преподает... Психологию? Психоанализ? Может, и прозвище Профессор не случайно? Надо искать среди тех, кто работает с молодежью.
Теперь - мотив. Все эти нравоучения про губительную силу Эйдоса - что-то новенькое. В Нью-Йорке Крысолов об этом не заикался. Там он, кажется, наоборот, наслаждался тем, что технологии НКИ делали его этаким бесплотным и неуязвимым духом. Его пьянила власть, которую он имел над теми бедолагами, которых он сводил в могилу.