Бухал дробовик Кармайкла, хлестко лупил револьвер Джона, фамилию которого я так и не узнал. Потом кто-то из них вскрикнул, похоже что Джон, потому что револьвер сразу перестал стрелять. А может он просто перезаряжался.

Чужая машина вдруг завелась и с визгом прокручивающихся колес сорвалась с места. Уходят?! Неужели уходят?!

Но радовался я рано, фары осветили нас, распростертого на земле Джона, под которым растекалась темная, почти черная лужа, и Кармайкла, который лихорадочно пихал в магазин дробовика длинные цилиндрики патронов трясущимися руками. Вот он пихает, цилиндрик падает, Кармайкл достает из кармана новый… а из чужой машины высовывается ствол, черный, длинный, как оглобля…

Время замедлилось, все видится странным, нереальным… лица в салоне чужой машины — я их вижу как две светлые, неясные мишени. От того момента, когда машина подлетела и развернулась, прошло всего секунда, не больше, но мне кажется — целая жизнь. Сейчас ствол изрыгнет свинцовую смерть, и этот здоровенный неудачник-коп умрет, так и не научившись как следует патрулировать улицы. А за ним мы с Ольгой, потому что между нами и этими бандитами больше не будет никакой преграды. А у нас с ней всего шесть патронов в барабане не самого лучшего из револьверов мира. И что такое шесть патронов — против автоматической винтовки, да еще и в руках опытного человека, сидящего в бронированном автомобиле?

Я выстрелил по белому пятну на пассажирском сиденье — один раз навскидку. Потом медленно-медленно навел ствол на второе «пятно», уже видя, как яркие вспышки заплясали на стволе винтовки, как пуля ударила в широкую грудь Кармайкла, и он чуть подался назад, вытаращив глаза и разинув рот.

Бах! Бах!

Дважды дернулся в руке револьвер, и мир снова стал реальным, быстрым и громким. Кто-то стонал — то ли Джон, то ли Кармайкл, я этого еще не понял, а где-то далеко уже завывали полицейские сирены.

— Уходим! — скомандовал я, бросил револьвер возле копов (они оба были живы), и мы побежали прочь, исчезая за углом невысокого старинного здания. Мы бежали минуты три до небольшого переулка, свернули в него, бежали еще какое-то время, снова свернули, и очутились на широком проспекте, освещенном яркими фонарями. Я увидел надпись: «Отель» и потянул Ольгу туда, где возле отеля стояли два желтых чекера. Мы подошли к переднему и не спрашивая у водителя уселись на заднее сиденье (Тут не принято спрашивать — поедет, или нет — он всегда поедет. Иначе лишится лицензии).

— Привет! — сказал встрепенувшийся водитель, продирая глаза — Куда едем?

— Отвези нас куда-нибудь подальше, на окраину, в небольшой тихий отель — попросил я, и подмигнул — Нам с подругой хочется, чтобы нас никто не побеспокоил, пока мы… ну ты понял!

— А тут что? Не нравится? — он указал на вывеску рядом с нами.

— А тут слишком уж… того! — покрутил я пальцами, не объясняя, что именно мне тут не нравится, но водитель понял это как надо.

— Ну да, тут дороговато… знаю один отель, там тихо и дешево. Любовники часто туда ездят, хозяйка милая старушенция, лишних вопросов не задает, так что если кому надо ночку провести чтобы муж не достал — самое место там. Кстати, условия не хуже чем в настоящем отеле — и горячая вода, и ванна, и телевизор есть! И даже телефон!