В вагоне метро Игорь невольно обратил внимание, что многие немки едут с объемистыми посылками. Миклашевский присмотрелся к обратным адресам: «Варшава», «Львов», «Париж», «Киев», «Псков», «Ростов»…

Потом они тряслись в автобусе, который двигался по пустынным темным улицам города. Пассажиров было мало. Беккер, почти прижавшись носом к стеклу, глядел на темные дома, угадывал улицы, тарахтел без умолку, но Миклашевскому эти названия ровным счетом ничего не говорили. Он видел лишь чужой, хмурый, затемненный город, угрюмую столицу рейха.

Родственники Беккера жили где-то на окраине. Острокрыший двухэтажный особняк, затемненный деревьями снаружи, казался нежилым. Но внутри было светло, тепло, оживленно, шумно играла радиола.

Весь вечер Миклашевский чувствовал себя неуютно в этом доме. Ему никто ничего неприятного не говорил, с ним обращались вполне вежливо и культурно, даже посадили за общий стол, однако взгляды всех находящихся за столом были весьма красноречивы. Его рассматривали, как смотрят на редкое животное, на породистый рабочий скот, на странное подобие человека, на дикаря, который может опрокинуть стол и разбить посуду, не понимая ее значения.

Часа через полтора, когда в доме стало утихать общее оживление, Миклашевский подошел к пианино, открыл крышку, пробежал пальцами по клавишам. Потом, пододвинув стул, уселся и стал играть. Полились тихие и плавные звуки бетховенской «Лунной сонаты», которую Игорь разучил еще в детстве, когда его прочили в артисты. Музыка увлекла, и странно было думать, что ее написал немец, представитель именно того народа, который сейчас уничтожает памятники русской культуры… Игорь не видел, как за его спиной на него стали показывать пальцами, делая от удивления круглые глаза. Он только краем уха слышал, как капитан самодовольно давал краткие пояснения:

— Он не чисто русский! Нет… В его жилах течет добрый процент нашей немецкой крови. Он племянник господина Зоненберга, который сейчас в Кенигсберге и занимает важный пост. Он уже начинает говорить по-немецки!

На следующий день Миклашевского устроили в захудалой гостинице. Оттуда он направился на Викторияштрассе, где в доме номер десять помещался «Русский комитет», председателем которого являлся бывший советский генерал Власов. Миклашевский помнит до сих пор, как его там не очень ласково встретили: подумаешь, чемпион по боксу! Только начальник личной охраны Власова, жирный и угрюмый детина в офицерском эсэсовском мундире, пригласил Миклашевского к себе, долго расспрашивал, особенно интересовался боксерскими достижениями, а потом предложил:

— Возьму тебя в свою роту личной охраны их превосходительства генерал-лейтенанта Власова. Радуйся и соглашайся! Жить будешь в Берлине, и харч отменный!

Миклашевский не знал, как поступить, — согласиться или отказаться. Но тут вмешались какие-то штабные чины и сообщили, что боксера вызывают на Новую Фридрихштрассе. При упоминании этой улицы у начальника личной охраны Власова невольно вытянулось лицо, словно он глотнул вместо водки неразведенный уксус.