Трамвай сбил мужчину аккурат между остановками, небрежно подмял под себя, протащил добрые полсотни метров и спокойно покатил дальше, оставив позади смятое изувеченное тело. Ничего примечательного, рутинная работа для сотрудников ДПС, а вовсе не для Дозора. Если бы не два обстоятельства. Потерпевший был Иным. Магом. Магом, попавшим под трамвай. Что само по себе звучало абсурдно.

Маги не попадают под трамваи. Они доживают до почетной старости и тихо умирают в постели. Они сгорают в пламени файерболов. Они развоплощаются и уходят на покой в Сумрак. Но они не гибнут от несчастного случая. Их не сбивают машины, не режут в подворотне гопники, не бьют по голове падающие кирпичи. Даже самый слабый маг, не умеющий читать линии судьбы, способен чувствовать угрозу своей жизни. Даже слабого воздействия седьмого уровня достаточно, чтобы отвратить большинство из них. Не говоря уже о Сумраке, универсальном убежище от всех земных напастей.

Конечно, слабого мага можно убить. Выстрел снайпера, заминированный автомобиль, врезавшийся в небоскреб самолет… но не трамвай!

Тут я обратил внимание на то, что мой сосед с заляпанной читалкой все время что-то бубнит.

– Аркаша, по существу.

Вольнонаемный Аркадий – толстощекий, с ранними залысинами вьюнош – обиженно покосился в мою сторону.

– Я и говорю по существу. Потерпевший – Соловьев Игорь Леонидович. Пятьдесят девятого года. Светлый Иной. Инициирован в восемьдесят девятом в возрасте тридцати лет. Вдовец. Трое детей, старшему двадцать пять, младшей девятнадцать. Живут отдельно. Работает на полставки в государственном университете на историческом…

– По существу.

– В Дозорах не числится. Неоднократно привлекался волонтером при проведении общественных мероприятий. В нарушении порядка не замечен. Официально маг шестой категории.

– А неофициально?

Аркадий послюнявил палец и торопливо перемотал несколько страниц. Книголюб со стажем. И с намертво въевшейся привычкой слюнявить палец, переворачивая страницы. Притом педант и аккуратист. Каждый день моет у читалки стекло. Слюнявит и снова моет. Больной человек.

– Так-так… Вот! Последнюю аттестацию проводили три года назад. Оценили на шестой, но отметили тенденцию к росту, так что возможен и слабый пятый. Специализация – ведьмак.

– Серьезно? Ведьмак?

– Тут так написано, – надулся Аркадий. Как дите, честное слово.

– Ну, пошли посмотрим на этого ведьмака.

Я натянул перчатки и выбрался из машины. Щурясь под залпами ледяной картечи, подошел к трамвайным путям. Народу вокруг было богато. Первой прибыла на место полиция. Две «приоры», ДПС и оперов, стояли неподалеку. Рядом притулилась машина «скорой помощи». Медики и полицейские замерли с каменными лицами и бессмысленным взглядом. Причина выяснилась тут же: из-за «скорой» вышел небритый сутулый мужичок в синем китайском пуховике и забрызганных до колен джинсах. И почему все Светлые носят джинсы?

Я приветственно помахал рукой:

– Здравы будьте, Максим Максимович.

– И тебе не хворать.

Голос у Светлого был мягкий, бархатистый. Я слышал: во времена бурной молодости он даже выступал на сцене, но нашествие Наполеона изрядно перетряхнуло не только жизни людей, но и жизни многих Иных. Максим оказался в их числе. В Ночном Дозоре работал с середины девятнадцатого века, знавался с высшим руководством и со многими европейцами. Пожалуй, в нашем городе никто из Светлых не мог похвастать его опытом и связями.