Ну и, наконец, запомни имя: Клещатик. Ной Рувимович Клещатик.

— А кто это? Звучит колоритно.

— Ты пока просто запомни: фигура трагическая, падший ангел. Мечтал стать новым Моисеем, Абарбанелем, а стал генеральным подрядчиком Синдиката. И за это все человечество будет платить ему дань до скончания веков… Ну, оглядишься, словом…

Я взглянула на часы, подозвала официанта… Мой преемник попытался вытащить бумажник, но я остановила его:

— Это моя последняя зарплата, — сказала я скромно, — но зато уж — зарплата синдика!.. Лучше помоги мне открыть кошелек и отсчитать деньги… Одной рукой несподручно…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

— Вы, конечно, можете ехать… — сказала дочь за завтраком, — а я остаюсь.

— Как?! — воскликнули мы с отцом одновременно… — но мы же хотели напоследок — в Питер… погулять…

Она взглянула на нас с каким-то новым, жалостным выражением на лице, помедлила…

— Не хотела вчера говорить… В общем, я получила повестку из армии…

Мое сердце ухнуло вниз и заполошно забилось там… Странно: я ведь ждала этого последний год, я ведь прошла уже эту дорогу однажды, с сыном… Я уже не спала однажды три года, дожидаясь его внезапных появлений, натыкаясь на винтовку в разных углах квартиры… Но, выходит, страхом за дочь ведают другие, более беззащитные участки души…

— Ты… будешь заполнять анкету? — осторожно спросил отец. — Они ведь предлагают назвать род войск?..

— Да. — Сказала она, намазывая малиновый джем на булку. — Можно отметить галочкой…

— И ты?..

— В разведку, — сухо сказала она.

Мое сердце второй раз ухнуло и беспомощно затрепыхалось.

— Но… ведь ты поешь, играешь на гитаре… Ты артистична… Может, стоит попытаться — в армейский ансамбль… или?..

Подняв голову, она смотрела на меня удивленно и строго…

Отец под столом наступил мне на ногу, погладил гипс на моей руке и сказал:

— В разведку, так в разведку…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

В тот же день по пути к автобусу я зачем-то опять завернула на рынок. Впрочем, понятно — зачем. Из упрямства. Из-за все той же, что и пять тысяч лет назад, жесткой, несгибаемой выи, направляющей очередную упрямую голову, заклеенную пластырем и украшенную черной шляпой.

Просто меня влекло туда ужасно — на этот, опустевший от покупателей, рынок.

Он действительно был пуст… Чисто выметен и словно выстроен для какого-то смотра… И — непривычно тих. Я походила по рядам, приценилась к помидорам и перцам… вернулась на главную улицу… Наконец поняла: все дело было не в отсутствии толпы покупателей, а в том, что молчат горластые зычные торговцы, восточные евреи… оглушающие вас в обычные дни, наперебой вопящие, трубящие, кликушествующие поверх цветных, пряных, рассыпчатых своих пригорков…

…И вдруг в конце длинной, впервые для меня насквозь просматриваемой, главной улицы рынка, со стороны Агриппас возник человек на ходулях… Он приближался к середине улицы быстро, чуть наклоняясь, смешно вьмахивая на длиннющих палках. И когда приблизился, я вдруг узнала его. Это был Клоун. Тот самый, что смешил россиян на видавшей виды Красной площади… На нем и сейчас был кургузый сюртучок, увенчанный жабо и кружевными манжетами, и мешковатые штаны с надставленным ватным задом, а нос зажат теннисным красным шариком. Он хохотал, кривлялся, визжал, ухал, жалобно стонал, кричал что-то неразборчивое, проглатывая слова и созывая народ поближе.