– Это правильно, иначе пришлось бы выносить его на своих плечах, – смеется Юлиан, утягивая меня вглубь огромного здания.

Музыка стучит по голове, и я почти не слышу, что говорит парень, когда без остановки тащит меня на второй этаж, туда, где находятся отдельные столики, для таких мажоров, как они.

– Где он?

– Вот там, – указывает парень рукой и я вижу стол в дальнем углу.

Подходя ближе, я вижу, что он накрыт: стоит кальян, бутылки с алкоголем, разные салаты и нарезки. И Яр один, это не может не радовать.

Мне даже идти легче становится, словно непосильный груз свалился с моих плеч. Казалось бы, с нашей последней встречи прошло не больше двух часов, а такое ощущение, что целый месяц.

Даже издалека видно, что Бесов сильно пьян, шатается, не может нормально взять бутылку и налить ее содержимое в стакан, разливает жидкость по столу, при этом ругается, как последняя пьянь.

– Как ты не уследил за ним? – пихаю в бок его лучшего друга.

– Когда я приехал, он уже был далеко не трезв, – пожимает парень плечами, как бы намекая, что тут он бессилен. – Я пойду пока к знакомому.

Киваю и иду к Бесову, который смотрит в мою сторону, но даже с расстояния подмечаю, что он совершенно не понимает, что это я.

М-да…

Я становлюсь напротив его дивана и немного наклоняюсь, когда он прикрывает глаза.

– Яр? – дергаю его за плечо и парень приходит в себя.

Он моргает несколько раз, смотрит на меня удивлённо, словно и не ожидал вовсе.

Вот тебе сюрприз.

– Ян? Ты что тут делаешь? – неловко поднимается со своего места, заставляя меня сделать шаг назад. – От меня сразу в клуб свалила?!

Глаза непроизвольно закатываются.

– Что ты несёшь, мне позвонил Юлиан, попросил приехать.

Мой ответ кажется ему вполне убедительным и его недовольное лицо приобретает более спокойное выражение. Он тянет ко мне руку и. ухватившись за талию, притягивает к себе, а сам падает обратно на диван.

– Сдал меня, сука, – недовольно бурчит, усаживая меня на колени. – Иди ко мне, моя шоколадка.

Я даже не успеваю ничего понять, как его горячие, немного горькие от алкоголя, губы накрывают мои в страстном поцелуе, словно мы и не ссорились вовсе.

Бесов себя совсем не сдерживает. Этот поцелуй напоминает наказание, потому что приносит лёгкую боль. Его руки блуждают по моему телу, в особенности ему нравится мять мою попу, при этом он вовсе не стесняется посторонних людей.

– Бесов, не стыдно тебе руки распускать? – спрашиваю, еле оторвавшись от него.

Яр пьяно, но довольно улыбается, все так же продолжая мять мой зад. Такое ощущение, что он дико кайфует от того, что мы делаем, впрочем, мне тоже это нравится и плевать, что кто-то может нас увидеть.

– Ты приехала ко мне, – мурлычет он, водя носом по моей шее, от чего я покрываюсь мурашками.

– Да, приехала… – вздрагиваю я. Беру его лицо в свои руки и заглядываю в немного мутные глаза. – Прости, что убежала ничего не объяснив. Я просто испугалась…

Я понимаю, что он пьян и, возможно, не вспомнит моих слов, но сказав это, лично мне стало легче. Я и правда была не права, его вины тут нет. И мне жаль, что довела его до такого состояния.