Это было хобби, которое помогало не свихнуться от постоянной учебы и работы. Я бы хотел, чтобы она на нее посмотрела, точно такую же желтую, как и ту, что ей подарили на шестнадцатилетние. Чтобы она сидела на моих коленях, пока я буду набирать скорость, чтобы кричала во время оргазма, заглушая рев двигателя.

Последний пост Ани, сделанный сегодня. Буквально пол часа назад.

Витрина магазина, где отражается лишь блеклый силуэт. Я сглатываю, потому что большего мне не надо.

Фантазия, воображение, все это уже работает на всю катушку.

Руки покалывает. Они помнят до сих пор стройность этого силуэта, помнят хрупкость, податливость и конечно шелк кожи, которая краснела от многочисленных поцелуев.

Стояк уже чуть ли не по лбу бьет, и я, как пацан, бегу проверять, закрыта ли дверь. Тут же сразу сдергиваю брюки и боксеры. Листать ленту, снятую с ее телефона и дрочить то еще извращение. Но мне легко представить любое из этих мест и ее там. Обнаженную с плоским животиком, стройными бедрами и упругой грудью с торчащими розовыми сосками. Легко представить, как между ногами прячется мягкий пушок, а бёдра покрыты веснушками, как брызгами шампанского. Я открываю глаза шире, но вижу не витрину и силуэт, а ее глаза в тот момент, когда член проникал между ног. Глаза в тот момент, когда она кончала.

Ладонь на члене сжимается крепче, движения руки резкие, порывистые, яйца готовы взорваться. Плоть набухает, мыслей в голове не остается. Только образ, только желание трахать не кулак, а ее. Пизду, рот, зад. Просто чувствовать вместо своей руки ее. Всегда только её.

Одно лишь имя всегда помогает кончить быстро.

– Аня… Рыжая ведьма.

Чем приворожила до сих пор понять не могу, одно лишь знаю, что хоть раз увидеть должен. Даже если это будет грозить лишением жизни. Один раз увидеть Аню и умереть. Почти поэзия. Эйфория-я.

Кончаю на экран с глухим стоном, облизываю пересохшие губы и кидаю телефон на кровать и падаю на подушке, погружаясь в экстаз на несколько мгновений.

Потом иду к сумке за салфетками. Протираю экран и уже хочу пойти в душ, стягивая футболку, как вдруг в голову закрадывается мысль. Даже скорее подозрение.

Я тут же возвращаюсь к телефону и еще раз внимательно смотрю на фото.

Витрина магазина, где отражается Аня, а за стеклом витрины… Это что, блять? Свадебные платья? Да не. Аня замуж не пойдет. Мне кажется наша фиктивная свадьба навсегда отбила у нее желание делать эту глупость снова, доверять. У меня точно отбила. Я даже Харитону с трудом доверяю. Ясно ведь, что он темнит насчет Самсоновых, и очень хочется узнать, что именно скрывает.

Провожу пальцем от картинки к тексту поста, а там такое глупое, девчачье, но со смыслом.

«Наверное прошло достаточно времени, чтобы совершить эту глупость снова.»

Прошло…Достаточно времени. Три года? Достаточно? Она реально собралась замуж?

Меня, как подбрасывает. Сердце колотится где – то в горле. Становится невыносимо жарко, невыносимо больно. И раны, что были затянуты, кто – то усиленно ковыряет пропитанным солью ножом.

Замуж, надо же.

Быстро принимаю душ, пытаясь не думать о ней в свадебном платье, не думать о том, что кто – то другой уже давненько заставляет ее стонать так же, как это делал я.