Народ снимает видео.

— Яша, покажи класс!

— Тебе кофе принести? — пытаюсь сгладить я его настроение.

— Нет! — сквозь зубы.

— Может, чай?

Психанув, отворачивается. С разбега запрыгивает на турник. Делает выход на две руки. Закручивается с ускорением. Переворот в воздухе… И снова закручивается…

— Крассава! — кивает восхищённо Дэнчик. — Был бы бабой, то же б ему дал.

— Ты такой идиот! — закатываю я глаза.

— Ну чего происходит-то, вещай, Стасян.

Трогает по инерции серьгу в ухе. Но её там нет. Весь пирсинг уже снят. Уезжает…

Мне жаль, что Иван быкует и не хочет знакомиться с Дэном поближе. Корниенко прикольный… и никогда не сдаст.

— Пойдём в кофейню, — киваю ему через дорогу.

Пока Иван из себя не вышел надо эвакуироваться.

— Может — в бар?

— Не-е-ет! В кофейню.

В ближайшей кофейне аншлаг. И мы, поморщившись, идём в следующую. Она сильно дороже, и народа здесь почти нет. Скромненько усевшись в угол, мы включаем вытяжку и заказываем кофе.

Я тягаю из пальцев Дэна периодически сигарету.

Объясняю ему ситуацию.

— Мда… А я-то думаю, чего ты побрякушки сняла… Может, тебе бабла подкинуть? А то печаль какая-то.

У Дэна безлимитка. Он не считает, сколько тратит. Отец сидит на каких-то акциях по энергетике. И карта Дэна умирает только тогда, когда он сильно обкосячится. И вообще-то у него можно спокойно брать деньги. Но Иван не оценит.

— Нет, спасибо. Иван справляется.

— Ну, молоток, тогда. Но если что — пиши, звони. Я переведу.

— Спасибо, — на мгновенье наклоняюсь, приобнимая его.

Дэн идёт к стойке заказать нам ещё по стакану.

Телефон садится. Набираю Ивана, сказать где мы сидим. На всякий случай.

— Да, — резко.

— Иван, мы в «Султане».

Молчит.

— Приходи к нам.

— К «ВАМ»?

— Вань… Окей. Когда мне прийти?

— Да можешь вообще не приходить! — взрывает его.

Серьёзно?!

Теперь молчу я.

С возмущением набираю в грудь побольше воздуха, чтобы сказать ему пару ласковых. И мы начинаем говорить одновременно, перебивая друг друга. Телефон дохнет минорной мелодией…

Класс.

И я могу, конечно, отыскать его аккаунт с телефона Дэна. И написать. Но я не хочу!

По мне ударило.

Он знает, что идти мне больше некуда теперь. И всë равно сказал так, как сказал.

— Ты чего загрузилась?

— Ничего, — натягиваю неуверенную улыбку.

— Выхватила за меня? — смеётся. — Ну пойдём, покаемся, помиримся.

— Неа. Не пойду. Пойдём лучше по набережной прогуляемся.

Мы забираем кофе и уходим.

В груди комок. Я в пол уха слушаю Дэна. Он перестаёт шутить. Рассказывает про академию, которую ненавидит. И дом ненавидит не меньше, потому что там мачеха…

Дэн тоже раб лампы. И держат его на том же поводке, что и держали меня. Я ему очень сочувствую. Но он не вырвется. Я бы сама по себе тоже не смогла бы…

Сделав круг по центру, мы в темноте позвращаемся к площадке воркаута. Она уже пуста…

Подходим к тачке Дэна, припаркованной чуть подальше.

— Куда тебя отвезти?

— Никуда, — неуютно пожимаю плечами.

— Так не пойдёт.

— Ты, давай… А я ещё погуляю.

— Не гони. Номер его диктуй, — достаёт телефон.

Но ком в груди мне не позволяет пойти этим путём. Он такой… тяжёлый, где-то на фоне. Я его ещё не осознала и не разглядела. И ничего по нему не решила. Он просто есть.