Потом я стоял под солнцем и смотрел, как из заранее привезённых гранитных блоков складывают саркофаг, как торжественно в него хоронят князя, воздавая ему почести героя. Как тысячи и тысячи обезьянолюдей опорожняют свои заплечные мешки на поднимающийся курган крупнозернистого, белого, как сахар, песка. Всё было готово заранее. За сотни, может, тысячи километров были принесены и гранит, и песок. Всё было предрешено.
Над телом погребённого царь сказал:
– Ты зажёг пламя, брат! Великий князь! Я прозрел твой Замысел. Потому ты принял обет безбрачия? И мои дети на Престол потеряли право, как потомки братоубийцы. Как недостойные. Ты зажёг пламя междоусобиц, что будет тлеть тысячелетия. Никто не сможет занять Престол. А князья и цари будут в вечной вражде. И пламя боя – не утихнет, то тлея, то вспыхивая испепеляющим жаром. И в нём сгорит окостеневший жир. И выплавятся чистые души. И родичи продлятся в веках, не погаснет в них искра Бога Рода. Переживут они Смуту.
А потом добавил, но так тихо, для себя, что услышал только я:
– Тяжек сей Путь. Путь Истины. Путь Ярости Боя и Огня Очищения. Почто ты не дал им другого Пути, Род?! Почто позволил Чернобогу отравить людей скверной? За неблагодарность их? За слабость? Путь Расплаты – горек. Или не они, а мы – виноваты? Запустили? Допустили? Неужто им вечно бороться с самими собой? За самих себя?
К утру вырос огромный, как гора, курган. На его вершину закатили тот самый камень, на котором сидел князь, когда я его увидел. Я узнал тогда, что это был не простой камень. На нём ещё сам Род присел отдохнуть когда-то давно. В дни ЗаРОжДения ПриРОДы. Потому и не пришлось братьям искать друг друга. Это место было священным и им обоим хорошо известным. И их Божий Суд мог состояться только в таком месте. В месте, что помнило Бога.
Вставало новое солнце. Нет, солнце было то же. Оно столь же щедро дарило свет и тепло всему живому, но оно было не способно разогнать тьму, в которую люди погрузили сами себя. А рассвет лишь констатировал приход новой эпохи – Тёмного Века. Кровавого Века. Калиюги. Века Кровавого и Лукавого Чернобога.
Белый танец
Проснувшись, я ошалело смотрел по сторонам. Где я? Что происходит? Кто эти люди?
Настолько реальный сон я видел, что проснувшись, не верил, что именно это, здесь и есть реальность. Потом память мне стала возвращать фрагменты своих файлов, я вспомнил, что сейчас 1942 год, осень, немецкий аэродром, этот взлетающий, ревущий гигант увозит людей и предметы, по какому-то неведомому фантастическому стечению обстоятельств попавшие из своей привычно-ужасной реальности в нашу – непривычно-ужасную.
Рядом со мной сидел один из таких – несчастный человек, родившийся в СССР, окончивший школу, закончивший военное училище, побывавший в аду Афгана, женившийся на жгучей хохлушке-хохотушке, после распада страны потерявший разом всё – Родину, жену, дочерей, смысл жизни. Нет, его родные были живы – это он для них умер. Нищий «замок», вечный заместитель командиров, месяцами не получающий денег, не преуспевший в деле «военного капитализма», он тихо спивался. Он не замечал, как проходили годы, как менялось вокруг него государство, которому он служил. В пьяном угаре, на автомате, он делал то, что от него требовали. Не вникая, не размышляя. Ему было – насрать!