Кто-то только выкатывается с работы. Кто-то мчит с друзьями в бар, чтобы выпить там бутылочку пива и посмотреть в шумной компании футбольный матч. Кто-то врет жене о внезапной командировке и на всех парах несется к накрывающей на стол и зажигающей свечи любовнице.

А кто-то чувствует тебя на расстоянии…

Тоненько дзинькнув, мобильник мерцает голубым свечением и вынуждает приклеиться взглядом к дисплею.

Никита: привет. Ты дома или у родителей?

Кира: у себя.

Никита: я здесь неподалеку. Заеду?

Кира: заезжай.

Печатаю короткое сообщение, а у самой пальцы промазывают мимо букв. Предчувствие взволнованной птицей взмывает вверх и щекочет перьями горло. И я в одно мгновение превращаюсь в наивную девчонку из своего прошлого, которая с таким же трепетом ждала парня-хоккеиста на крыльце университета.

Так же смешно морщила нос. Стягивала резинку с волос и взбивала светлые чуть волнистые локоны. Неловко кусала нижнюю губу. И успевала досчитать до ста прежде, чем хищная Ауди выкатывалась со свистом из-за угла.

Сейчас Никите требуется чуть больше, чем сто секунд. Проходит около двадцати минут до тех пор, пока он звонит в домофон и поднимается на нужный этаж. Стопорится в прихожей, вручает мне неизменный пакет, где наверняка найдется мой любимый сыр, бутылка Кьянти и малина для Мити, после чего неторопливо снимает туфли без единой пылинки на них.

Я же поражаюсь, как можно выглядеть так идеально после тяжелого рабочего дня и тренировки, о которой свидетельствует большая спортивная сумка, лежащая на полу.

– Спасибо, что разрешила приехать. Никуда не хотел. Только к тебе хотел.

В несвойственной ему манере сообщает Никита сбивчивым шепотом. Пересекает разделяющий нас пятачок широким шагом. Заправляет непослушную прядь мне за ухо. Выдыхает.

Меня же парализует. От этой неправильной близости. От терпкого аромата, оседающего тяжелым шлейфом на коже. От горячих губ, прижимающихся к виску. И от истомы, жгучей волной разливающейся по телу.

– Хорошая девочка должна была ответить тебе отказом.

– Но, к моему счастью, ты не хорошая девочка.

Разорвав наш контакт, по-мальчишески улыбается Лебедев, а я только сейчас замечаю морщинки, собравшиеся в уголках его пасмурно-серых глаз. Поднимаюсь на цыпочки, чтобы разгладить глубокую линию, прочертившую его высокий лоб. Понимаю – устал.

Возможно, куда больше, чем хочет продемонстрировать.

– Ты голодный?

– Немного.

– Давай на кухню. Я разогрею ужин.

– Сейчас, только переоденусь.

Подхватив сумку, Никита скрывается в ванной, я же делаю то, что получается у меня лучше всего. Встречаю непрошеных гостей.

Успеваю разогреть картофельную запеканку с говяжьим фаршем, нарезаю ломтиками помидоры, выкладываю на тарелку хлеб. Эти простые манипуляции помогают не думать о том, что делает Лебедев в моей квартире в двенадцать часов ночи.

Это аномально, но Никита – единственный, кто знает меня до последней черточки, и единственный, кого я готова сейчас терпеть. Может быть, потому что он не станет требовать от меня каких-то определенных поступков и не станет поучать.

– Хорошо у тебя здесь. Уютно.