– Водка есть. Будешь? В качестве лекарства? – Гена уже набулькивал мне в стакан «Столичной». – Представляешь, я же совсем не пью. Уже лет десять, с тех пор как в аварию попал. Даже на Новый год лимонадом чокался. А тут эта баба пришла во сне. Индуска. Вот как живая. Я бутылку водки вез в подарок представителю, отдать не успел. И хорошо, что не успел. Только водка меня от сумасшедшего дома спасла.

Генка налил себе тоже.

– У меня же, понимаешь, мать болеет. Рак желудка. В нашей поликлинике сразу не заметили, запустили. Дождались, пока метастазы пойдут. Мы начали метаться – в Израиль документы отправили, в Германию. А оттуда ответы: мол, везите. Попробуем, но гарантий никаких. Четвертая стадия. Где, мол, раньше были? Где были – где были! Мама ж привыкла всю жизнь терпеть. Одна, без отца меня поднимала. Понимаешь? Нет у меня никого ближе. А тут – попробуем. И за попробуем денег хотят, как за самолет. Квартиру продавать. Выставил. Риелтор вроде клиента нашел, а нам куда? Но черт с ним. Хоть на вокзале жить, лишь бы вытянуть… Наши-то дают ей от трех до шести месяцев. Сейчас вон опять надо класть в больницу на химию. Не могу смотреть, как мать уходит. И во сне эта баба без пальцев. Говорит – я вылечу твою мать, только сожги паспорта. Спаси, говорит, мою семью. А я спасу твою маму…

Я, услышав про «бабу без пальцев», начала сползать по стенке. Машинально опрокинула в себя протянутые пятьдесят граммов водки. С учетом того, что водку пила первый раз в жизни, должна была опьянеть моментально. Но не брало.

– Давай не стой. Вот тебе ножницы, два паспорта. Работаем! Помельче надо, чтобы каждую цифирьку разрезать. Чтобы никто не сложил вместе. Лучше бы было сжечь, конечно. Как индианка хотела. Но как тут сожжешь? Везде же детекторы дыма в отеле. И на улице нельзя, пожарка приезжает уже через тридцать секунд.

И мы резали. Я вспомнила занятия в детском саду. По производству снежинок. Вырезала красивенькие, из страничек паспортов. Потом уже эти снежинки кромсались в труху. К обеду вместо девяти паспортов у нас была большая горка бумажного конфетти. Разложили горстями по разным целлофановым пакетикам. Залили в каждый немного водички. Водочки добавили для надежности. И после наступления темноты мы, уже прилично так пьяные, ходили по округе и выкидывали пакеты в разные мусорные контейнеры.

Вот так, при полном нашем содействии, на шею канадских налогоплательщиков попали еще девять граждан Индии.

Ну и, разумеется, happy end. Прилетаем в Москву. Где-то дней через десять звонит мне Гена.

– Привет! Слушай, ну тут вообще дела. Помнишь нашу индуску? – Ха, еще б не помнить. – Так вот, не наврала она. Приезжаю с того рейса домой. А мать… Ты не представляешь… Мать окна моет! Она ж у меня и не вставала почти. Сил не было. Кое-как да туалета доползала. А тут, прикинь, стоит такая, на табуретке, стекла натирает! А на следующий день встала с утречка, в церковь помчалась, потом на рынок. Носится как заведенная. В больницу повез на госпитализацию. Так ей анализ крови сделали – и что ты думаешь? Вот с таким анализом в космос можно. СОЭ в норме, лейкоциты в норме! Врачи, конечно, в непонятках. Говорят, что мухлюем что-то. Не бывает так. Сейчас положили ее на Каширку на обследование. Если все подтвердится, снимут диагноз, снимут инвалидность. Мать говорит, что в ту ночь, когда мы с тобой паспорта резали, ей во сне ангел приходил. Потом живот горел сильно. Она уж помирать собралась, а утром как новенькая… Ну а у тебя как? Сбывается?