– Слушай, Ген! А может, не надо? Давай выкинем, а? Мне их что-то жалко. Не зря же они так рисковали.

Наш законопослушный бригадир пошел пятнами.

– Хватит! Ты видела, что тут на улицах происходит? Ты хочешь, чтобы с нашей помощью Канада окончательно превратилась в Little India? Даже не фантазируй! В десять утра, после завтрака, тебя жду. И паспорта с собой заберу. Пока ты, добренькая, их на помойку не отнесла. Все! Лечи ноги! Завтра в 10.00! – И Гена хлопнул дверью.

На ночь я напилась обезболивающих таблеток, но это помогло слабо. Во сне мои ноги горели и взрывались фейерверками под индийскую музыку. Вокруг водили хороводы наши вчерашние пассажиры и радостно просили «хот вотер», под ногами хрустели пластиковые стаканчики. Из толпы вынырнула моя неадекватная «подруга» и попыталась меня обнять:

«Здравствуй, мама! Как долго я тебя искала! Я – твоя дочь!» И все индусы хором стали подпевать: «Мама! Мама! Хотим в Канаду!»

Ну все, пошел Болливуд. Надо завязывать с индийскими рейсами. А то не только во сне, но и наяву видения будут приходить. Но позвольте, какая МАМА? Я что, в свои двадцать пять уже так плохо выгляжу, что могу сойти за мать пятидесятилетнего танка? Я страшно обиделась. Сказала этому сну «брысь!» и переключилась на что-то обыденное, приятное. Дом, собака, вечно пьяный сосед.

Но толстая индуска сдаваться не собиралась. Опять ворвалась в мой сон, бесцеремонно отодвинула алкоголика дядю Славу. Взяла меня за руку и повела на облака. «Поговорить надо», – вид у нее уже был деловой, без полудурошности во взгляде, что меня изрядно насторожило.

Мы уселись на облачках. Дама протянула мне откуда-то взявшуюся чашку с чаем-масалой. Чай был очень острый, обжег горло, но пожар в ногах несколько поутих.

– Ты знаешь, кто я?

– Еще бы. Вчера посмотрела паспорта… Ларра Кумар. 1950 года рождения. Из Калькутты. Летите по туристическим визам, судя по всему, чтобы остаться в Канаде на постоянное место жительства.

– Ну это да. Так и есть. Но я о другом. В Индии меня хорошо знают. Как астролога и нумеролога. Я живу уже давно в этом теле. Мне пора умирать, а душе реинкарнироваться в новом. Я составляла себе натальную карту. По ней – вчерашний день был днем встречи моей души со своей новой мамой. Я выбрала тебя. Ты добрая девочка. Ты станешь хорошей мамой. Через год у тебя родится сын – это и буду я в новом воплощении. Почему ты не радуешься? Твоему ребенку перейдет божественный дар! Он станет великим нумерологом и хиромантом!

Я подавилась масалой.

– О господи! Может, не надо? Слушай, вчера у тебя был такой выбор!! Сто пятьдесят пассажиров самолета! Я-то тебе зачем сдалась? Признаюсь, я хочу мальчика, сына. Но его вижу несколько в другом качестве. Скажем, юристом в «Газпроме». Или летчиком на худой конец. А не додиком, рассматривающим чужие ладони. Пойми. У нас уже столько шарлатанов развелось, что их скоро бить будут. Не разбирая, прав или виноват. А если еще он характером в тебя пойдет? Я ж никаким воспитанием не переделаю. Да и климат у нас в России не очень. Ты видела на пересадке в Москве, что творится за окнами? Я еле добралась на рейс. Хотя лучше бы и не добралась. Теперь вот мучаюсь. Давай подумай о ком-то еще, о’кей? Ну не хочешь ты своих соотечественников, ну ладно. Я б, наверное, тоже не хотела реинкарнироваться в того, кто кидает в проход использованные памперсы. Давай подумай о канадских иммиграционных офицерах, о таможенниках. Что успела заметить сквозь потекшую от слез тушь – так там были очень даже симпатичные девушки.