К полудню отдельные отряды и группы укрупняются до сплошной колонны. Проходит ополчение. Лица усталые, прожаренные. Молодые, старые – какие хочешь. Взгляды воткнуты в парящий маревом, плывущий под ногами, асфальт. Одеты – кто во что гаразд. Поголовно – старые АКМы. До сих пор не могу привыкнуть к идиотской нелепице – оружие, подсумки и амуниция – поверх гражданских тряпок: пиджаков и, запузыренных в коленях, спортивных штанов со штрипками. Тяжелого стрелкового вооружения нет совсем. И правильно – вояки из них, всё равно, что с говна – пуля. Ну да какие есть…

Рядом, на башне, сидит Лёха Гридницкий – хвастается новым ножом. Подарок от Жихаря. У меня точно такой же. Юра, еще по осени, срубил пакет рессор с какой-то брошенной допотопной вольвы и разжившись толстым обрезком латунного прута, теперь, слямзив, при случае, бутылку самопального брандахлыста – летит к своим алкашам в рембат. Всех, кого мог, одарил. Интересный у него ножичек получается. Простой, что школьная линейка, но, при всей своей беспонтовости – совершенно конкретное, убойное пырялово. Внешне – обычная уркаганская финка, но если держать правильно – брюшком рукояти в пальцы, а спинкой в ладонь, то клинок оказывается развернут лезвием вверх. Взводный говорит, что в точности воспроизводит совершенно легендарный в годы Великой Отечественной нож разведчика. Сама идея этого ножа – логична до совершенства. В моей, очень немаленькой лапе, сидит, как влитой. С проходом в ноги и вообще со сближением у меня, бывшего призера всесоюзных юниорских турниров по вольняшке, проблем никогда небыло. Скорость, правда, уже не та, но и я им не элиту бронекавалерии порю, а жратву, в основном, нарезаю да пробки на бутылках сковыриваю.

Лёшка моего спокойствия не разделяет. Расщебетался на тему линий атак и превалирование колющей техники над режущей. Глаза полны живого восторга. Всё никак не спрошу: сколько ему лет… На вид – двадцать с хвостиком. Понятно! Мастодонтом киваю, дую важные щеки и ощущаю себя быком из анекдота, про "…переебём все стадо".

Гридня перешел на вечную тему: "заточить, шоб брило". Я, в ответ, весомо утверждаю, что главное донести клинок до цели, а как он ее там раскромсает – дело уже десятое. Без малого, шестнадцать сантиметров стали в подреберье, или глотке – мало никому не покажется.

В бесконечном потоке людских лиц, походя, мелькают знакомые черты; я продолжаю, рассеяно слушать, но в голове уже, незримой струной хлопнул, пока не воспринимаемый разумом, сигнал. Мне не понятно, что произошло, но сознание упрямо возвращается к мелькнувшему секунды назад, до боли, до красной пелены, знакомому профилю. И тут, наконец-то, щелкает включатель…

– Тревога! Подъем, мать вашу! Тревога!!!

Алексей, округлив глаза, замолкает. Меня захлестывает горячая волна кипящего адреналина – каждую пылинку, бисеринку пота и забитую чёрным пору – вижу на его лице ярко, выпукло, сфокусировано. Все микроны – вместе, и каждый – по отдельности…

Офицеры соображают быстро – Ильяс с Юркой уже на броне; Гирман вцепился в гарнитуру и, через дорогу, обжигает меня карим вниманием, ждущего команды "Фас!" добермана. Через секунду бэ-эм-пэшка, ревя дизелем и, что подожженная, плюясь дымным выхлопом вверх, рвется по левой стороне трассы. БТР – по правой.