– Если хочешь, пошли ко мне – чаю попьем, – говорит Олька.
– А батька дома?
– Нет. И мамы тоже нет. Никого.
На кухне я сажусь на табуретку. Олька ставит чайник. Стекло в двери выбито.
– Это – папа, – говорит она.
– А-а-а.
– У него бывают заходы. А когда трезвый, то всегда нормальный. Ему просто пить не надо.
– А кем он работает?
– Инженером на лифтовом. И мама тоже там. Экономистом в отделе труда и зарплаты.
Олька наливает чай, достает из шкафчика сахарницу и блюдце с вареньем. В варенье плавают крошки батона.
Пьем чай, потом идем в Олькину комнату. Я обнимаю ее, и мы сосемся. Я сую руку под юбку, но она сразу ее убирает. Малая еще, а рука сильная.
Потом мы смотрим в большой комнате телевизор и курим.
Щелкает замок, Олька резко тушит сигарету, кидает бычок в пепельницу и берет со стола жвачку – она жевала ее перед этим, потом вынула изо рта, скрутила в шарик и прилепила к столу.
– Ты можешь курить, она тебе ничего не скажет, – говорит она.
Заходит мамаша – молодая еще, хиповая: накрашенная, в джинсах и белой кофте с рисунком – такие привозят из Польши. Я говорю:
– Здравствуйте.
– Познакомься, мама. Это мой друг Сергей. Сергей, это моя мама.
– Очень приятно, – говорит мамаша.
Я бубню:
– Очень приятно.
Мамаша выходит из комнаты.
– Ну я, наверно, пойду?
– Посиди еще, ладно?
– Нет, пойду.
– Ну, как хсчешь.
Последний звонок. Все классы согнали на площадку во дворе школы. Директор толкает речь. Я его не слушаю, думаю только про то, чтобы все скорее кончилось. Несколько наших баб плачут, черная тушь растекается по щекам. Их в этой школе имели во все дырки, ставили двойки, обзывали блядями, проститутками и умственно отсталыми, а они еще и плачут. Не все, само собой: Князева не плачет. Я спрашиваю:
– А ты почему такая спокойная? Смотри, как все рыдают.
– Что я – дура? Им нравится – пусть плачут.
– Ну, вообще да.
Мамаша Коноплевой приволокла фотоаппарат «ФЭД», и мы фотографируемся всем классом в саду, под деревьями, потом расходимся по домам.
Я на ходу жру, переодеваюсь и еду в город: у меня стрелка с Олькой в два часа – вечером она не может.
Встречаемся, как обычно, на остановке у Дома советов, и идем гулять по Первомайской.
– Везет тебе, – говорит Олька. – Школу закончил. А мне еще три года мучиться.
– Какая это мука? Тем более, ты отличница.
– Ну так что, что отличница? Значит, я должна любить школу?
– Не знаю.
Навстречу идет лысый дядька. Дужка очков обмотана синей изолентой, на ногах – стоптанные тапки, около уха держит транзистор. Слышно, как кто-то выступает и ему хлопают.
Еще один мужик – в пиджаке, с галстуком – тоже прется по улице с приемником.
Я спрашиваю у Ольки:
– Что они все слушают?
– Ты что, не знаешь? Съезд народных депутатов.
– Не-а.
– Ну ты даешь. У нас дома только и разговоров, что про съезд. А твои что, про это не говорят?
– Они вообще друг с другом почти не говорят, и я с ними тоже редко.
– А-а-а.
Подходим к молочному ларьку.
– Хочу мороженого, – говорит Олька.
– Пошли лучше в «Пингвин» – посидим, нормального мороженого схаваем – с сиропом, а не это чмо.
– Не хочу в «Пингвин». Купи мне сливочное за тринадцать копеек.