— Чтобы лучше стрелять было, – кричит сквозь рёв двигателя мушкетёр.

Выезжаем из этого тупика, снова первая, снова газ до отсечки, раз, – подлетели на бревне, думал перевернёмся, ловлю тачку, сзади снова маты и охи, что-то гремит в багажнике.

— Слева! – орёт Грач и снова открывает огонь из пулемёта, по нам стреляют в ответ.

Да сколько же вас тут, мать вашу? За нами прут уже больше десятка джипов и ещё парочка бронетранспортёров, мы кружимся по лесу, и я не могу понять, куда ехать, все ориентиры уже давно потерял.

— Туда, – хлопает меня по плечу сверху Грач, и рядом появляется его рука, указывающая направление.

Вон впереди просвет между деревьев и небольшой бугорок. Вторая, неплохо разгоняемся. Только бы за этим бугорком была ровная площадка, и не было деревьев, влепимся – мало не покажется!

Взлёт и…

Секунда была тишина, потом мы все разом заорали, увидев, куда летим.

— Ааааааааа!!!

Я, кажется, орал громче всех. Мы летим с бугра в воду, под нами река.

Бабах! – мордой врезаемся в воду. От удара об руль из меня вышибло практически весь воздух.

— Все из машины! – орёт Грач.

— Я плохо плаваю, – это уже Паштет.

Слива тормошит меня, успеваю сделать вздох и пытаюсь открыть свою дверь, ага, куда там, хрен вам по всей роже – вода не даёт этого сделать. Кое-как выбираюсь через своё разбитое окно, превозмогая боль в груди, где кто – непонятно.

Млять, разгрузка тяжёлая, я же в неё кучу магазинов и гранат засунул, под водой кое-как расстегнув застёжки, скидываю её с себя. Только топор сзади в чехле остался, про него я забыл. В висках уже пульсирует так, что ещё чуток, и я точно захлебнусь.

Без разгрузки стало гораздо легче, автомата у меня тоже нет. Рвусь наверх, к воздуху, руками, ногами гребу и бултыхаю, как бешеный.

Есть, вынырнул, отплёвываюсь, кручу головой, вон Слива, Грач и Паштет. Паштет нахлебался воды, слабо машет руками, Грач держит его за шкирку. Плыву к ним – до них метров пять, джип уже утонул, нас сносит течением.

— Гребите, вашу мать! – кричит Слива.

Подплываем к Паштету, как можем его держим на плаву и изо всех сил работаем ногами. Я смотрю, то вперёд, то на бугор, с которого мы вылетели. Там вроде пока никого нет, нет, есть, вон показалась морда первого джипа охотников, рядом, ломая кусты, выезжает второй, но мы уже далеко.

— Ныряем, – снова кричит Грач, – Паштет, вдохни.

Тот охренел, но воздуха набрал.

Раз, – все под воду, сколько мы так плыли, я не знаю, но пару десятков метров по сильному течению, думаю, проплыли.

Фух, выныриваем, жадно хватаем воздух и снова под воду, и так ещё пару раз. Когда сил уже не осталось, и мы сейчас все пойдём ко дну, я почувствовал под ногами грунт. По нам никто не стреляет, от места нашего падения мы отплыли метров на сто пятьдесят-двести, точно, а может и дальше. Я уже и охотников-то толком не вижу. Отплыли так далеко благодаря течению.

На берег вытаскивали друг друга буквально за шкирку и с пару минут просто лежали, хватали воздух ртом и пытались прийти в себя.

— Что у нас с оружием? – хрипит Грач, стоя на коленях и пытаясь отдышаться – у меня только нож.