Я напрягся и перестал улыбаться.

Не только потому, что у меня вновь возникло ощущение «неправильности», но и потому, что мужик к чему-то ведёт.

— В чём-то подвох, да?

— Увы, — кивает он, — У тебя есть выбор, Маркус. Либо мы объявляем, что людей спас именно ты, и все вокруг об этом узнают, либо же мы замалчиваем и просто с миром тебя отпускаем.

Чёрт… чёрт-чёрт!

Мне не нравится этот выбор. Жопой чую, он не настолько очевидный, как могло показаться!

Естественно, первое, что приходит на ум — соглашаться. Меня ведь наградят! Все будут знать, что я герой! И я этого заслуживаю. Ведь это именно я обо всём догадался и рискнул жизнью, я впервые убил человека и я едва не подох!

Только вот…

— И… тут же всё очевидно, разве нет? — во рту пересохло, — Почему вообще есть выбор отказаться?

— Нападение было совершенно террористической организацией. Объявляем тебя спасителем — сообщаем, кто сорвал операцию, — он сложил руки и посмотрел мне в глаза, — И сейчас ты либо просто уходишь, либо получаешь славу, которую заслуживаешь, но навлекаешь на себя гнев опаснейших людей.

— Да твою-ж мать…, - я сжал кулаки, — Чёрт! Да почему всё вышло именно так?!

— Я понимаю твоё разочарование, Маркус. Понимаю, что хочется получить награду. В конце концов, у тебя ужасное положение. Ты — безродный перепробуждённый, и это… клеймо. Тебя ждёт тяжёлая жизнь, особенно в таком возрасте. И если ты согласишься на награду, на тебя обратят внимание очень важные люди, в числе которых и родители спасённых детей. Безродный перепробуждённый — то, на что всегда смотрят, что всегда презирают и то, отчего невероятно трудно избавиться. Но ты… можешь это подправить, если согласишься на награду.

Чёрт… чёрт, сука! Я понимаю, к чему он клонит! Понимаю!

— Но пойми…, - голос мужчины утих, — Тогда ты умрёшь. Тебя не оставят. Ни сторонники Короля Проклятий, ни родственники убитого.

Да почему так?! Почему?!

— Выбирай, Маркус: короткая и заслуженная слава или несправедливая и тяжёлая, но жизнь.

— Твою мать…

«… как же я вас всех ненавижу…»

«… поганые маги», — я поднял на жандарма полный ненависти взгляд.

На мужика, который относился ко мне лучше всех в этом месте. Я не злился на него. Нет, он мне даже нравился. И тем не менее… даже несмотря на это…

Я ненавидел его суть.

Кажется, с каждым днём, я всё больше начинаю ненавидеть магов.

Ненавидеть мир, куда я попал.

— Да что-ж всё не слава богу…, - потираю глаза.

— Понимаю…, - вздохнул мужик, — Несправедливо. Поэтому тебе и дают выбор.

— И если я откажусь, общественность вообще не узнает спасителя? Меня никто не поблагодарит, никто не наградит?

Он кивнул и добавил:

— Спасителями будет выставлена группа, отправившаяся на поиски, чтобы навлечь гнев террористов на государство, а не отдельных лиц. Ну и на Эстера, конечно, — он улыбнулся, — На самом деле, на него вообще всех собак можно спускать и не бояться.

— Да… это я уже понял.

И что же выходит? Всю славу получат те, кто ни черта и не сделал. А тот, кто рискнул своей жизнью, кто обо всём догадался и кто действительно спас кучу людей — шиш с маслом и хер с солью. И хорошо будет, если сами спасённые хотя бы поблагодарят!