— Ой, а ты та самая знакомая Рината? Я к нему пришла, — с неподдельным удивлением спрашивает какая-то девушка, держащая в руках большую тарелку, накрытую вафельным полотенцем.

— Его нет, — сухо выдавливаю из себя, делая шаг вперед.

Не показалось. Одинаковый запах.

— Ну, ты тогда передашь ему? — протягивает блюдо мне. — Пирожки, домашние. Моя благодарность за сегодняшнюю ночь.

Ловлю себя на том, что очень хочется вытолкать ее за порог и захлопнуть дверь. Жалею, что открыла.

— Я передам, — деваться некуда. — Мне нездоровится, так что не могу долго стоять…

— Да, извини. Ринат говорил, что ты болеешь. Выздоравливай.

— Спасибо.

Еще раз смерив меня липким взглядом, девушка разворачивается и идет к открытой калитке, пока я борюсь с желанием бросить пирожки вместе с тарелкой в дырку, предназначенную для справления естественных нужд. Им там самое место.

Злюсь очень, хоть и не имею права испытывать такие эмоции. Блюдо ставлю на стол, забираюсь обратно на диван и утыкаюсь в книгу, фантазируя о том, как Ринат после этих чертовых пирожков будет бегать в туалет каждые десять минут. Или лучше пять. Туда-обратно.

История на серых страницах начинает бесить сильнее. Даже здесь у героев есть любовь, которая меня ужасно раздражает. Что это вообще за чувство такое? Меня пугают настолько сильные эмоции. Особенно когда они связаны с другим человеком.

Это ведь никак нельзя контролировать. Прислушиваюсь к себе, стараясь понять хоть что-то, но вместо прояснения всей картины еще больше запутываюсь.

Почему меня вообще тянет к Ринату? Вдруг это обычный стокгольмский синдром? Психика жертвы подстраивается под ситуацию, и человек начинает испытывать странные вещи, лишь бы не сойти с ума.

Мой здравый рассудок, к которому я раньше старалась прислушиваться, уже давно бьется в истерике.

От книги и размышлений меня отвлекает вернувшийся в дом Ринат. Переворачиваюсь так, чтобы видеть его, замечаю большую дорожную сумку, которую он ставит на стул.

Ринат приподнимает полотенце над пирожками, склоняется над столом и принюхивается. Бросает в мою сторону вопросительный взгляд.

— У тебя внезапно прорезался скрытый талант?

— Их принесла твоя любовница. Приятного аппетита, — бросаю резче, чем задумывала.

— Началось. Мы пошли на второй круг, Ина? Какая еще, нахер, любовница?

— Та, которая благодарит тебя за прошедшую ночь. Надеюсь, готовит она лучше меня. Учти, оказывать первую помощь я не умею.

Разозлившись, Ринат сгребает все пирожки в мусорное ведро и кидает тарелку в раковину, где она разлетается на кусочки из-за силы удара. Прикусываю губу, чтобы не ляпнуть еще что-нибудь провокационное. Опасно это сейчас делать. Я, кажется, уже достаточно выбесила своего вынужденного соседа.

— Счастлива теперь?

— Мне все равно, — наблюдаю за тем, как Ринат дергает молнию и достает оттуда ноутбук.

У меня глаза загораются азартом. Выходит, он ездил именно за ним. Теперь интересно, что еще скрывается внутри потрепанной спортивной сумки.

— Даже не думай, котенок. Не заслужила. Плохие девочки не получают подарков, — несколькими фразами припечатывает меня Ринат.