У секции же холдинга «Фарма+М» подобного ажиотажа не наблюдалось: инсулиновые препараты – продукт специфический. Зато здесь отирались десятки журналистов с фото– и видеокамерами. Они дожидались приезда на выставку влиятельного российского олигарха, которого журнал «Forbes» внес в ТОП-50 самых богатых людей России.

Но тот запаздывал. Журналюги уже даже начали перешептываться между собой. Мол, вряд ли приедет, человек все-таки занятой, так что пора сворачиваться.

Однако в скором времени Мясникович объявился. Да не один, а, как всегда, с целой свитой своих мордоворотов-телохранителей. Те моментально взяли олигарха в плотное кольцо, чтобы оградить своего босса от назойливых журналистов. Но те не собирались сдаваться, так и норовили прорвать оборону. Каждому хотелось взять у Владимира Даниловича интервью. Оно и понятно – он практически не высовывался из своего загородного особняка, редко появляясь на публике, и тот газетчик или телевизионщик, которому удавалось перекинуться с ним парой слов, мог сразу претендовать на вторую полосу в своем издании или коротенький сюжет в вечерних новостях соответственно. Но крепкие парни в черных костюмах и с каменными лицами грамотно пресекали любую попытку приблизиться.

Наконец олигарх вскинул руку, давая понять, чтобы все угомонились. И, как ни странно, журналисты послушались – отхлынули назад, смолкли, замерли в ожидании.

– Добрый день, – громко произнес Мясникович и глянул на часы. – Времени у меня немного. Так что поговорить с каждым не смогу, – предупредил он. – Работать будем по следующей схеме. Я указываю на любого из вас. Тогда тот, на кого я показал, подходит ко мне. На все про все у него будет одна минута. Всем понятно?

Толпа несогласных с таким подходом к делу журналистов загудела. Кто-то даже затопал ногами.

– Пожалуйста, девушка, – пал выбор на хрупкую крашеную блондинку, которая, казалось, вот-вот согнется под весом громоздкого профессионального фотоаппарата с телевиком, повисшим на ее тоненькой шейке.

Кольцо телохранителей на какое-то мгновение разомкнулось и вновь сомкнулось, поглотив радостную девушку-корреспондентку. Чувство несправедливости овладело ее коллегами. Над толпой раздались возмущенные возгласы:

– Почему именно она?

– Почему не я?

Ради проформы негромко повозмущался и затесавшийся в журналистскую братию Андрей Ларин. Его было трудно узнать: спортивная кепка с логотипом одной известной радиостанции, цветастая майка, потертые джинсы, туфли со сбитыми носами. В кулаке зажат цифровой диктофон. На майке беджик: «Спецкор Антон Кашликов».

– Эй, коллега, – толкнул кто-то Ларина в бок.

Он повернул голову. На него смотрел низкорослый плюгавенький паренек с взваленной на плечо видеокамерой.

– Чего тебе? – неохотно бросил Андрей.

– А где Мурат? – недоверчиво щурился на его бедж парень. – Вроде же он у вас за поп-звезд и олигархов отвечает.

Да, журналистское сообщество – междусобойчик. Все друг друга знают. А потому с этим подозрительным типчиком нужно держать ухо востро. Стоит ляпнуть лишнего – и тебя моментально раскусят.