— Спасибо вам, но я… Я не поеду…

— Здрасте-приехали! — как-то даже подрастерялся Дмитрий. — Ты это, девка… хм… того — не дури! Мы ж тебя не в тюремную больничку везем, а в суперклинику. Там даже рок-звезды не брезгуют отдыхать.

— Поздно мне… Лечиться… Вот! — Оксана закатала рукава тонкого летнего свитера и продемонстрировала приятелям жуткие, все в синяках, кровоподтеках и в каких-то гноящихся язвах руки. — Видите? Недолго мне осталось.

— А может, все-таки полечишься? — осторожно спросил Купцов.

— Не, не вставляет. Да и смысла нет… СПИД у меня нашли.

— Понятно… Жаль…

— А мне — нет… Устала я… Хочу чтобы поскорее… Сколько уже вокруг народу зажмурилось… Вот и Клюв… — Оксана болезненно прикусила губу. — А меня все никак черт не приберет. Но теперь уж скоро. Чувствую. Ну… бывайте, что ли?.. Как меня найти — вы знаете… Не бойтесь, не сбегу… Куда бежать-то?

Оксана медленно двинулась в сторону улицы. Купцов подорвался было ее остановить, но Дмитрий притормозил его за рукав и отрицательно покачал головой:

— Не стоит! Ты же сам понимаешь, что она в общем-то права…

— Понимаю, — вздохнул Купцов. — Блин, до чего ж паскудная история!

— Ладно, всё, давай по хатам. В двенадцать встречаемся у Гладышева. Копию записи не забудь прихватить.

Приятели разбрелись по машинам. Первым со двора выехал Купцов, стараясь не смотреть на оставляемую за бортом «девятины» медленно бредущую куда-то (а скорее всего — в никуда!) сгорбленную фигурку Оксаны.

Через пару секунд за ним подорвался «фердинанд». Едва микроавтобус поравнялся с Гусевой-младшей, та неожиданно подскочила к «фольксу» и заколотила кулачками по обшивке, отчаянно призывая остановиться. Дмитрий дал по тормозам, приспустил стекло и вгляделся в истощенное перекошенное девичье лицо.

— Что, Ксюх? Никак передумала? — спросил он, вполне себе догадываясь, что услышит в ответ. Про наркоманов, про них ведь всегда все знаешь. Потому как у них всегда один интерес.

— Нет. Не передумала, — прошептала Гусева и… бухнулась на колени. Аккурат в грязную лужу с радужной бензиновой пленкой. — Дмитрий Борисыч… пожалуйста… дайте на дозу… пожалуйста…

Играя желваками, Петрухин нащупал бумажник, отстегнул тысячную купюру, бросил ее на асфальт и молча втопил по газам.

10 июня 2011 года, пт.

Брюнет прибыл в баню, слава богу, без телохранителя. Вернее, прикатил-то он с ним, с Владом, вот только у Голубкова достало ума и такта не тащить амбалообразную шестерку внутрь. Петрухин, по язвительности своей, хотел было все равно подколоть босса, но почему-то в последний момент передумал.

— Ну, — сказал Брюнет, пожимая инспекторам руки, — демонстрируйте, где же ваши хваленые веники?

Дмитрий торжественно раскрыл портфель, и оттуда ударил густой запах березовых веников.

— Ух ты мать честная! — восхитился Виктор Альбертович, среагировав в первую очередь не на запах прелой листвы, а на выглядывающую из-под березовых листочков изумленную морду вяленого леща…

…Баня, в которую он пригласил партнеров, была, конечно же, не «для народа». О чем весьма наглядно свидетельствовал уровень цен и сервиса. Брюнет, впрочем, подобных тонкостей давно не замечал и не понимал, поскольку уже много лет как жил в мире, который здорово отличался от «фонового уровня». «Товарищ олигарх» и «господа сыщики» степенно прошествовали в апартаменты, где их суетливо встретил угодливый халдей-менеджер (а по-старому — просто банщик, шестерка), который провел их в ВИП-номер и с ходу предложил меню. На Брюнета с лещом под мышкой шестерка посмотрел снисходительно.