— Какому-то Петру Павловичу.
— Родственник ваш? — поинтересовался милиционер. — Слушай. Мне ваши шутки уже не в новинку. В тот раз вы артистами были. Теперь вот, по почте вас отправляют. Как-то не верится. Да и кто это у нас на почте примет бандероль с ребёнком?
— Вот и я говорил, что детей нельзя отправлять, а она …
— Отправила, — закончил за него милиционер.
— Да. И меня теперь хочет, что бы глаза не мозолил.
— Ну с одной стороны решение правильное. Я так понял, что глаза вы очень мозолите. Но с другой стороны, надо разобраться.
— Вы уж разберитесь, — попросил Вовка.
Старшой вызвал другого милиционера.
— Тут артисты, опять, с продолжением гастролей. Отведи этого на почту. Там бабка ваша? — уточнил он у Вовки.
— Должна быть там.
— Ну так вот. Значит, старшего, бабка уже отправила бандеролью, а это сбежал. Непорядок. Отведи его к бабке. Пусть отправляет тоже. Мне уже надоел это цирк. И скажи там бабке, что бы заканчивали с этими представлениями.
Милиционер взял Вовку за руку, и они пошли.
Вовка понял, что все тут заодно, и никто спасать ни меня, ни его не будет. Но из рук правосудия бежать было бесполезно. Милиционер держал его крепко. О побеге даже нечего было помышлять. Да и куда ещё бежать, если даже милиция на стороне бабки.
Не доходя до почты по дороге встретилась бабка.
— Здравствуйте Валентина Николаевна, — поздоровался милиционер. — Ваш беглец?
— А чей же ещё? Он что? До вас добежал?
— Ага. Жаловался на вас. Говорит, что по почте их переправляете.
— Да я бы с радостью, но таких даже на почте не примут.
Милиционер вручил Вовку бабке и пошел обратно.
— Бабушка. Миленькая. Не отправляй нас, — заныл Вовка.
— Да кто ж вас дураков примет-то? С вами не одна почта не свяжется. Вон. Даже милиция не хочет с вами дело иметь. А братец твой уже наверно на почте сидит, и пирожки в одну харю трескает, пока ты бабку милиции сдаешь.
Я и правда уже сидел на почте и ждал когда появятся бабка с Вовкой. Обо всём произошедшем я узнал потом. Вовка, когда меня увидел, обрадовался.
— Хорошо что тебя не отправили по почте.
— Куда? — не понял я.
— К Петру Павловичу в Камчатский, — пояснил Вовка.
— А кто это? И зачем? — всё равно не понял я что происходит и посмотрел на бабку.
— В Петропавловск-Камчатский. Дурья ты башка, два уха, — пояснила бабка. — Шутка такая. Но, какая-то хреновая получилась. Младший Павлик Морозов хотел бабку в милицию сдать.
Собственно про Петропавловск- Камчатский я мало что знал. Единственное это то, что передавали по радио, когда в Москве полдень, там полночь. Меня всегда удивляло. Как там люди живут, если у нас день, а у них ночь. Ведь ночью ни в сад, ни в школу, да и на работу никто не ходит. А у них как не услышишь, всегда ночь. Странный город…
Все детали я узнал по дороге домой. Бабка рассказала, как она решила над Вовкой пошутить, а он поверил и сбежал. Да ещё и в милицию. Выручать меня.
— Вот будете знать на будущее как над нами с дедом издеваться. В следующий раз обязательно отправлю.
— Мне в милиции сказали, что детей никто не примет на почте, — поделился информацией Вовка.