— Эй, парень! Дрюля остановился.

— Вы меня?

— Тебя. Это ты здесь программист?

Дрюля угрюмо посмотрел на следователя и ответил:

— Я не просто программист, я специалист по ай-ти этого отдела.

Следователь кивнул:

— Отлично. Ты-то мне и нужен. Слушай, будь добр, скопируй мне всю переписку Рю Такахаси. Сделаешь?

— Сделаю, раз надо.

— Отлично. И еще, отведи меня к своему начальнику. У меня есть к нему разговор.

— Прямо сейчас? — спросил Дрюля.

— Прямо сейчас, — спокойно ответил следователь.

— Ну, тогда топайте за мной.

Дрюля повернулся и зашагал к коридору. Следователь, дав быстрые указания оперативникам, нагнал Дрюлю.

И опять троица собралась в том же кафе, за тем же круглым столиком. На этот раз за разговором пили не только кофе, но и коньяк. Больше всех на коньяк налегал Дрюля. Программист был взволнован и возбужден. Глаза его сверкали, волосы были еще встрепаннее, чем обычно. Рассказывая, он живо жестикулировал, чуть ли не по ролям изображая всех участников действия.

— Ну вот, — громко вещал Дрюля. — Я, короче, говорю этому следователю: слышишь, чувак, я знаю, у Рю нож был фамильный, древний. Он показал как-то. Значит, должен быть или при нем, или в столе! Ну, или в тайнике каком-нибудь. Вы, говорю, столешницу простучите, может, есть пустоты?

Плетнев улыбнулся.

— И как? Простучал?

— Да какое там. Как на идиота на меня посмотрел. Вот и получается, что, кроме меня, про этот проклятый нож никто не знал. Даже Маша. Значит, его как бы и не было. И следователь мне, похоже, не поверил.

Плетнев и Мила переглянулись, скрывая насмешку. Дрюля заметил это и недовольно нахохлился.

— Чего это вы переглядываетесь? Думаете, я совсем с ума свихнулся?

— Но ведь следователь прав. Никто, кроме тебя, этого ножика не видел, — сказала Мила. — Может, это и не ножик был.

— А что? — взвился, розовея от возмущения, Дрюля. — Что это, по-твоему, было такое?

Мила пожала плечами.

— Ну, не знаю. Может, какая-нибудь лагорифмическая линейка. Или еще что-нибудь.

— Да ты… да вы… — Дрюля едва не задохнулся от возмущения.

Мила посмотрела на его раскрасневшуюся физиономию и рассмеялась.

— Ладно, не парься! — со смехом сказала она. — Шучу я. Шуток не понимаешь?

— За такие шутки… — пробурчал программист, но проявил «джентльменство» и оставил фразу незаконченной.

— Какой ты чувствительный, — улыбнулась Мила.

— Я — мужчина, а души мужчин устроены тоньше, изобретательнее и изящнее, чем у женщин, — гордо ответил Дрюля.

— Кто бы спорил, — усмехнулась Мила. — Если бы так же тонко и изящно были устроены ваши мозги, цены бы вам не было.

— Ха-ха, — сказал Дрюля угрюмо.

Мила победно поглядела на разбитого в пух и прах Дрюлю и отхлебнула основательно остывший кофе.

Плетнев молча выслушал перепалку молодежи, а когда страсти чуть-чуть улеглись, спросил:

— Дрюля, а что этот следователь начальнику твоему говорил?

Программист вздохнул — печально и безнадежно. Покосился на Милу, словно ожидал от нее очередной «колкости», и проговорил:

— Сказал, что на переписку Икэды надо поставить дополнительную защиту. Там что-то дико важное может быть, это с Минобороны связано. Так что теперь переписка Икэды для нас — тайна за семью печатями.