Не доезжая нескольких метров, водитель притормаживает, и я выскакиваю наружу.

– Ну, здорово, воин! Гранатомёт-то опусти, ладно? Я, как видишь, не воевать с тобой приехал.

Передо мной стоит дядька лет сорока, наголо бритый. На щеке свежий шрам, видать, неудачно приземлился. Глаза серые, настороженные. На поясе кобура с пистолетом, за спиной АК-74. Неподалёку от него лежит «Аглень», но видно, что он готов её тотчас же подхватить. По тому, как он быстро прикинул расстановку сил, куда и как при необходимости можно отпрыгнуть, понимаю, что передо мной далеко не новичок.

– Мир, мужик! – показываю раскрытые ладони. – Не знаю, что там у тебя с «викингами» за тёрки, но как-то вот вышло, что мы с ними тоже не дружим. Так что поводов собачиться у нас вроде бы быть не должно.

Отпустило его, как-то слегка расслабился. Но не до конца, руки, вон, подрагивают чуток.

– Александр. Но чаще Франтом зовут, – наконец выдавливает он из себя несколько слов. – Мне в Старопетровск нужно. Срочно. Времени совсем нет.

– Ну надо же! Так и мы туда направляемся, вместе поедем, коли не возражаешь. А что за дело-то там такое срочное?

– Мне «химиков» увидеть надо.

Ага! Моя «фирменная» куртка со всеми положенными знаками на ней, разодранная картечью в клочья, сейчас исполняет роль тряпки для протирки чьего-то движка. А на мне надета обыкновенная тёмно-зелёная полувоенная штормовка, в которых ныне кто только не шастает.

– Ну, раз такое дело… – отступаю в сторону, выставляя на обозрение собеседника борт автомобиля с выписанной на нём эмблемой. – Ты их увидел!

И вот тут его реально пробило, аж вспотел.

– Тебе надо-то там кого?

– «Беглец» мне нужен, знаешь такого?

– Хм… – осматриваюсь по сторонам. – Где-то видел, тут же был!

И в этот момент в машине хрипит рация.

– «Девятка» – «Беглецу»!

Подхватываю микрофон.

– Тут я!

– «Тигра» тормознули, там девка какая-то очумелая сидит. Заперлась, пистолетом машет. Чего делать-то с ней?

Франт буквально прыгает к машине.

– Рацию ей дай, – говорю в микрофон. – Тута есть желающий с ней поговорить.

– Дай… – ворчит мой собеседник. – Как ей дать-то, когда она чуть не в каждого стрельнуть готова? Эй! Мадам, тьфу, мадемуазель… или как там тебя? Поговорить с тобой хотят! Бойницу приоткрой, говорю, на вот рацию!

Поворачиваюсь к мужику и протягиваю ему микрофон.

– Держи, общайся.

– Лена! – кричит он в микрофон. – Лена, это Франт! Не стреляй, здесь свои! Слышишь меня? Не стреляй!

– Саша? – неуверенно произносят на том конце. – Ты цел!

– Я к тебе сейчас приду! – кричит он и поворачивается.

– Мужик, ты спринтер? – интересуюсь я. – Тут почти полверсты бежать, упреешь! Садись, раз такое дело, подвезу.

Уже в дороге он поворачивается ко мне.

– Ты «Беглец»?

Утвердительно киваю.

– Тогда у меня к тебе дело. Точнее, не у меня, я тут так… У Лены. Она тебе всё объяснит.

– Надеюсь, пистолетом в морду тыкать при этом не станет?

И вот тут он впервые улыбается. Странно выглядит улыбка на закопчённом и окровавленном лице.

– Нет. Она у нас человек мирный.

«Мирный человек» сжалась в комочек внутри салона «Тигра». Как я уже упоминал, это машина ещё первой, «милицейской» модификации – СМП-1. На борту даже осталась синяя полоса, поверх которой нанесены эмблемы «викингов». Заметив мой вопросительный взгляд, Франт поясняет: «Трофей!»