– Ну как же ты не помнишь? А, нет, это я все перепутала… Мне бабушка в детстве часто рассказывала, а тебе-то откуда… – Мама перелистнула еще одну страницу, улыбнулась. – Как бабушка получила вторую травму, никто не знает. Ее принес домой уличный мальчишка Игнат. Сказал – нашел на улице, без сознания. Мальчику, понятное дело, все были очень благодарны, предложили остаться…

– Остаться… – эхом повторила Геля.

– Ну да. Я же говорю – уличный мальчишка, вроде беспризорника. В семье его все полюбили – он так ухаживал за бабушкой, ни на минуту от нее не отходил. Бабушка, ну, то есть тогда еще девочка Поля, наконец очнулась, правда, мальчика не узнала – она вообще ничего не помнила о событиях последних трех месяцев. Лишь то, как упала в первый раз. Но привыкла к своему спасителю, и они никогда больше не разлучались…

– И что дальше? – тихо спросила Геля.

– Ну ты даешь! – Мама покачала головой. – У бабушки… то есть твоей бабушки какое отчество?

– Иг-натьевна, – икнула Геля. – Игнатьевна! – вырвала у мамы из рук альбом и уставилась на фотографию – не очень старинную, где все сидели смирно, как куклы, а попроще – черно-белую карточку, с которой смотрел, оскалившись в нагловатой, бесшабашной улыбке чумазый дядька в свитере грубой вязки с драным воротом.

– Это он? Он? – жадно спросила она, не отрывая взгляда от фотки.

– Он, конечно. Ты же сто раз видела…

– Не помню. – Геля покачала головой.

Не узнала. Ни за что бы не узнала. На черно-белом снимке желтые волчьи глаза выглядели светлыми, почти белыми, как у собаки хаски. Хотя улыбка… И прядь волос падает на лоб, как у Джонни Деппа…

– Он начал учиться, собирался в университет поступать, – продолжала мама. – Иногда приставал к бабушке с непонятными вопросами… Все не верил, что она ничего не помнит.

– И что, поступил?

– Нет… Время такое было… 1917-й, октябрьский переворот… Не до учебы, – мама невесело улыбнулась, – весной 1918 погиб Василий Савельевич, твой прадед. Стоп – твой прапрадед…

– Как – погиб? – ахнула Геля.

– Он был врачом. Возвращался ночью от больного, застрелили какие-то бандиты… Да никто не разбирался, убили и убили. Время такое… Бабушка Поля говорила, что тогда они решились покинуть страну. Добрались до Одессы, но там ее мама заболела тифом…

– И умерла?!

– Нет-нет, ну что ты так испугалась, это же давным-давно все было. – Алтын Фархатовна обняла побелевшую дочку. – Выздоровела и жила потом еще очень-очень долго. Ну что ты, котенок?

– А потом? Потом что было? Никого больше не убили? – с тревогой спросила Геля.

– Никого, – уверила ее Алтын Фархатовна. – Они остались в Одессе, в двадцатом году прадед твой поступил в морской техникум и получил судоводительскую специальность – так это называлось.

– Капитаном стал? – обрадовалась Геля.

– Не сразу. Сперва ходил третьим помощником капитана на пароходе «Фауст».

– Ну потом же все-таки стал? Мама, а он хороший был – прадедушка? Расскажи мне, пожалуйста!

– Я его никогда не видела, – печально сказала Алтын Фархатовна. – Он погиб в сорок третьем, во время десантной операции у поселка Эльтиген… Это где-то за Керчью.