— Сучка… — тихо и бешено забормотал, по-звериному прикусывая и зализывая моментально покрасневшую кожу на шее и ключице, — какого хера… Дура… Вот дура… Еле нашел же…

Ужасные, оскорбительные слова!

Но ноги дрожат, губы сохнут, руки, напрягшиеся, чтоб оттолкнуть, ослабевают, пальцы хватаются за кожаную жилетку, поднимаются к шее, загривку.

Я вцепляюсь в его волосы на затылке… Зачем-то. Наверно, хочу все же оттолкнуть.

Но через мгновение просто уже держусь, стараясь не упасть, потому что он все делает быстро, с привычной, отработанной многократными тренировками, сноровкой.

А я даже не сразу соображаю, что он делает.

Вот только, кажется, шею мне кусал, только шептал свои грубые, горячие слова…

«Он меня искал? — постепенно доходит до воспаленного мозга, — искал? Да?»

И уже руки его на голой коже, как ожог, грубый, до кости, сжимает за талию, разворачивает, и я в панике, которая прорывается через морок похоти, (, а это именно похоть, плохая, Эми, плохая девочка!) понимаю, что он ведь меня сейчас прямо в коридоре общем поимеет!

И ему будет откровенно плевать на то, что тут люди ходят. А у меня и так слава не особо приятная!

Но вырваться из его рук невозможно.

Я пытаюсь что-то сказать, возразить, поворачиваю к нему голову, даже рот открываю. Который он тут же затыкает грубым поцелуем.

И я замираю, как бабочка, пришпиленная к дереву булавкой.

От него пахнет дорогой. Пылью. Костром. Виски. Сигаретами.

Мамочка моя! Я умираю.

Я не смогу сопротивляться, мамочка! Не смогу!

Его руки… Они везде, они жаждут, они меня буквально рвут на части, я слышу, как трещит моя одежда, этот треск так отдается в ушах, что больно становится.

Хотя мне больно от всего.

От его рук, от его губ, от его грубости.

И от моего подчинения, моей бесхарактерности, моей слабости перед ним. Мне больно.

Но я ни за что этого не прекращу.

Где-то стучит дверь, раздаются разгульные голоса.

Диксон замирает. Грязно ругается.

И подталкивает меня к двери моей комнаты.

А я… Я иду.

Замок открывает он сам. Я не могу, руки дрожат, он за спиной жарко дышит, целует, сводит с ума.

До кровати мы не доходим. И если я надеялась, что изменение места действия даст мне хоть немного времени, то зря.

Меня просто прижимают к обратной стороне двери, опять животом, штаны дорывают прямо на заднице, хриплое рычание, сопровождающее это действие: «Навертела тряпок на себя, бля», совершенно не остужает, потому что я горю, везде, и особенно там, внизу, где терпеть уже невозможно.

И ему, судя по всему, тоже невозможно, потому что никаких дополнительных реверансов не случается, меня тупо и жестко ставят в нужную позицию, дергают на себя и…

— Сукаблянахер… Да!

Диксон замирает на пару секунд, то ли давая мне привыкнуть к обжигающей резкости, тесноте, от которой слезы из глаз брызжут, то ли сам приходя в чувство.

Если у него сейчас, как у меня, темно в глазах, то да, время на адаптацию нужно. Но этому зверю его явно нужно меньше, чем мне.

Потому что, когда он делает первый жесткий толчок, я еще не в себе. И так в себя и не прихожу. В глазах темно, он стискивает до боли, он рычит что-то мне в шею, накрывает, обволакивает собой, и двигается, двигается, двигается…