— Вот сука! — Полковник внутренней службы Савичев брезгливо отодвинул дневник. В нем красным шариком были подчеркнуты слова: «взлететь», «побег», «вертолет», «цирюльники».

— Двух товарищей убил, всю жизнь Родиной торговал, и все ему виноваты! А он на берегу океана хочет жить и коньяк жрать!

Оперуполномоченный Марченко согласно кивнул.

— А обижается, когда его убийцей называют.

Начальник колонии для «пожизненников» поставил красную ручку в латунный стакан.

— Он на побег настроен, имей в виду. Не знаю, какие «цирюльники» от него отвернулись, только от ЦРУ всего можно ждать — и вертолет пришлют, и стену взорвут! Так что проинструктируй своего Блинова, пусть попробует выяснить его планы. И скажи, чтобы его не пугал. Зачем? Пусть наоборот — подружится, в душу залезет…

Марченко развел руками.

— Так ведь он того, чокнутый. На грани вменяемости. И вправду задушить может. Но свободных камер нет, а тасовать пары тоже плохо: все уже притерлись друг к другу, привыкли, освоились. А перетасуешь — может начаться мутилово. Не знаю, что и делать…

Полковник пожал плечами.

— А что делать? Суд ему назначил пожизненное заключение, вот мы и исполняем. Посадили в тринадцатую камеру, пусть и сидит с кем приходится. Это же не санаторий!

— А дневник ему отдать?

— Отдай. Пусть пишет. А ты читай и делай выводы.

В тринадцатой камере — бетонном прямоугольнике размером два на четыре метра, было холодно, сыро и смрадно. Две фигуры в полосатых робах лежали на соприкасающихся торцами шконках.

— Все равно я тебя задушу, паскуда! — истерически хрипел вибрирующий от скрытого напряжения голос пожизненно осужденного Блинова. — И глаза выем, шпион сучий!

— Заткнись, животное, — с усталым безразличием отвечал пожизненно осужденный Мигунов. — Смотри, как бы я тебе шею не свернул! Я тебе не женщина и не ребенок. Я тебя, душегуба, по стенам размажу!

— Сам душегуб, мразь! Что ты про меня знаешь?! Я не шпион, я секреты врагам не продавал!

Стемнело. По бетонному полу пробежала большая темно-серая крыса. Над островом зло дул порывистый осенний ветер.

10 апреля 2008 года, Москва, Лубянская площадь, 2

— Ну так что, так и напишем, что мы не можем обеспечить стопроцентную охрану спецтоннелей? — с некоторым раздражением спросил начальник отдела и отодвинул прочитанный рапорт. — А зачем мы тогда здесь сидим?

— Вообще-то, я не сижу в кабинете… У меня по нормативу подземных — восемнадцать часов в неделю. А я все сорок натаптываю…

Командир подразделения «Тоннель» слегка улыбнулся, но, наткнувшись на взгляд майора Евсеева, тут же согнал улыбку.

— Но канализационные и дренажные коллекторы — действительно наше слабое место. В дерьме решеток не поставишь, а если поставишь — они забьются, и дерьмо пойдет в спецтоннель…

Он помолчал. И снова заговорил своим негромким, маловыразительным голосом.

— И все же стопроцентную гарантию я даю. Мы составили списки всех «подземников», организовали профилактическую работу. Второй уровень расчищен полностью. Теперь там никого не встретишь…

Командир вздохнул.

— Хотя там, в основном, ходили только мы с Хорем. Да еще эти… Ну, которых уже нет. А кто подрастает, набирается опыта — те уже у меня в списке…