Закрыв глаза, кусаю губу.

Мне опять хочется зареветь.

Я не хочу ни в какой ресторан. С ним. Но я буду дурой, если не пойду. Я понятия не имею, кто этот Лёня такой, но разбрасываться даже такими сомнительными вариантами — долбаная роскошь.

— Хорошо, давай, — отвечаю весело, но это звучит фальшиво даже для меня самой.

— О, вау… — частит он. — Круто. Да. Я могу заехать за тобой. Часа через два. Окей? Идет?

— Да, класс, — отвечаю, морщась.

— Скинь адрес. Ну… пока, да?

— Угу…

Он кладет трубку, а я падаю на диван, проверяя свой телефон. Пропущенный вызов от Ксюши и… больше ничего.

Давящее разочарование сжимает грудь.

— Ладно… — шепчу, выбираясь из-под одеяла.

Ксюшина квартира маленькая, но теплая. А еще у нее жуткий бардак. Я помыла посуду и полы. Прибрала ее вещи и даже сварила суп из того, что нашлось в ее холодильнике. Чем еще ей отплатить я не знаю. Моя блузка и брюки аккуратно сложена на стуле. Залезая в них после ванной, в зеркале вижу, как ужасно они на мне висят. Делают задницу плоской и бесформенной.

Собираю волосы в хвост и закручиваю в пучок на макушке, чтобы открыть шею и скулы. Решаю не краситься, потому что мне нечем и потому что… пошло оно все к чертям.

В зеркале я выгляжу лет на пять моложе, поэтому решаю накрасить хотя бы губы.

Я одета совсем не для ресторана, и мои ботинки на плоской подошве. Но мне и на это плевать.

Возле подъезда меня ждет черный “Мерседес”-купе, а рядом с ним…

Отпустив подъездную дверь, слышу, как она защелкивается за моей спиной, и этот щелчок тонет в гуле ледяного ветра.

Боже…

Тощий парень, который и правда был в салоне на этой неделе.

Тощий, нескладный и… некрасивый. На нем джинсы и кожаная куртка, которая выглядит, как с чужого плеча. Вжимая голову в плечи, он шарит глазами по моему телу и облизывает губы, дергано улыбаясь.

Он настоящий лох, а их… проще всего окрутить. Но как не пытаюсь, нацепить на лицо улыбку у меня не получается.

***

“Он меня достал”, — читаю сообщения от Ксюши, которые валятся без остановки.

“Три раза за день пришел”

“Потом даже денег предлагал”

“Не надо было давать твой номер, да?”

Массирую висок, печатая в ответ: “Все нормально. Не переживай”.

Посвящать ее во все детали своего положения я не буду ни при каких обстоятельствах, но именно ради таких возможностей я и пыталась устроиться в этот гребаный салон.

Где еще можно встретить… обеспеченного мужика, как не там. Это все равно, что первый класс самолета.

Утренние события опять проносятся перед глазами, напоминая о том, что я осталась без работы и… вполне возможно, без жилья, потому что до тошноты не хочу возвращаться к Марине, а она, я уверена, не хочет этого еще больше.

“Я сделала копию его паспорта, если что”, — пишет Ксюша в ответ.

Отправляю ей смеющийся смайлик и убираю телефон в карман.

— … откуда?

— М-м-м? — переспрашиваю, оторвав глаза от окна.

— Ты откуда? — повторяет свой вопрос этот… Леня.

Он нервничает, ведя машину, как новичок. Он ведет ее так, будто она, как и куртка, достались ему с чужого плеча. Думаю, это потому что деньги в его жизни завелись недавно.

Он ведет эту чертову машину неуверенно, вот как, и это отсылает мои мысли в другой “Мерседес”. В серо-зеленый хамелеон.