— Страшный Демон! — хлопает мне игриво ресницами.
Зараза… Перестала бояться! Теперь и управы не найдешь на неё. Ох…
Эпилог
Опять закопался в бумаги. Дела компании Черкасовых в ужасном состоянии. И реанимировать бизнес придётся ещё очень долго. Но первый этап оформления доверенностей на основании недееспособности брата завершён.
Всё! Точка!
Три дня на семью теперь. Ни к чему больше не прикоснусь! Двое суток не видел бодрствующую жену. За неделю толком ни разу не поговорили даже.
Ставлю галочку в органайзер. Так. Стоп.
Моргаю, разминая уставшие глаза и сжимаю переносицу пальцами. Черт… День рождения же у меня сегодня. Совсем заработался. И никто не напомнил.
Смотрю на часы — девятый. Странно…
Открываю телефон. И понимаю, что за последние пару дней ни одного сообщения или звонка от неё. Ты обиделась, детка? Я виноват. За мной числится. Но ты же знаешь, что достаточно заявить свои права на меня, и я выскребу для тебя пару часов из любого аврала. Почему не порычала?
Набираю её — недоступна. А вот это твой косяк! Покусаю. Больше всего меня пенит, когда недоступен телефон. Я начинаю нервничать.
Звоню Тихону.
— Привет…
— А Злата где?
— Днём ещё уехала.
— И нет до сих пор?
— Неа.
— Окей.
Стучу раздражённо пальцами по столу. Потом звоню её охраннику.
— Где Злата?
— Так а… — зависает.
— Не знаю я такой локации. Где моя жена?
— Злата Романовна распорядилась, чтобы я не ждал, а ехал домой. У неё встреча. Она…
— Чего?! Вы там не в себе, что ли?! Ты её одну оставил??
— Нет. Её Вахтанг Бессо забрал.
— Ах… Вахтанг её забрал, — обтекаю я. — А почему ты мне об этом сразу же не сообщил?
— Злата попросила.
— Мм… Вот как?
Ну я тебе устрою ликбез по безопасности! Но не сейчас. Сейчас у меня несколько вопросов к Вахе и к своей жене.
Пальцы мажут мимо иконок на экране. Раздражённо бросаю телефон на стол.
Нет… Серьёзно?! Злата и Ваха? В каком смысле он её забрал?!
Только успокоившаяся ревность на этот счёт поднимается новой волной. Какого хера, вообще? Что могут быть за встречи, кроме очевидного?
Пульс, удушая, бьётся в горле. Так… Так.
Достаю из шкафа Блек Джек. Наливаю себе полстакана. Залпом выпиваю. Прикуриваю сигарету, опрокидывая кресло в полулежащее состояние. Пуская дым в потолок, задаю себе простой вопрос:
— Моя жена мне изменяет?
Объективно я могу найти несколько причин, почему это возможно. Но субъективно…
— Я не верю.
Злата так не умеет. Она едва ли может удержать язык за зубами, чтобы не высказать в лицо, всё что у неё на душе. Я бы десять раз был уже распят перед тем, как она психанула бы окончательно.
Тогда второй вопрос: мой друг пытается соблазнить мою жену?
Ваха, вообще, не подлый. Но страсть, она, сука, такая… Может оторвать башню. Он мог её вытянуть под каким-нибудь предлогом, верно?
Сегодня, как кот ходил с утра довольный.
Но, если уж по-честному, я бы скорее ходил запаренный, чем довольный, случись у меня такая беда — роман с женой друга. Это же пиздец… Но вины во взгляде Вахтанга нет. Вызова — тоже.
И головой я понимаю, что это крайне маловероятно. И что для ревности повода нет. Но разве голова в этот момент работает? Работает что-то совсем другое.