Оборвал свои размышления, снова подошел к окну. Захотелось выпить, но вина больше не было.

Ник опять спустился в ресторан. Взял еще пива.

Утром в дверь номера постучали.

Ник открыл.

Вошел мужчина лет сорока пяти. Худой, остроносый. Прямой пробор в русых волосах. Костюмчик какой-то фермерский, серый, много раз стираный. То ли пиджак, то ли куртка.

— Герр Ценский? — спросил он, глядя на Ника.

— Да.

Гость бросил взгляд на спящего Сахно. Возвратил взгляд на Ценского.

— Пойдемте вниз, выпьем кофе.

Пока спускались по лестнице, гость представился. Звали его Вильгельм Хайнц.

— Запомнить легко, — сказал он на чистом русском. — Как консервы. Герр Хайнц.

Десять лет назад он переехал сюда из Казахстана с русской женой, которая уже здесь выучила немецкий и ушла от него к немецкому аптекарю.

Эта человеческая история, рассказанная в двух словах, вызвала у Ника доверие и сочувствие к герру Хайнцу.

В ресторане завтракало человек десять.

— Я думаю, никто не обидится, если я позавтракаю здесь вместо вашего приятеля! — сказал гость, улыбнувшись тонкими губами.

Уже устроившись за столиком у окна, за которым продолжалась унылая вчерашняя погода и снова накрапывал дождь, герр Хайнц уставился своими светлыми серыми глазами на Ника.

— Вы уже освоились здесь? — спросил он.

— Да, — ответил Ник.

— А приятель как?

— Нормально. Никаких проблем. Хайнц сделал себе бутерброд с ветчиной, бросил в кофе две ложки сахара. Размешал.

— Завтра вы переезжаете отсюда, — сказал он. — Поднимитесь наверх, возьмите у приятеля все документы: и югославские, и украинские. И ваши паспорта принесите.

— Мои здесь, — Ник дотронулся до разбухшего кармана джинсовой куртки.

— Так сходите за его документами! Ник нехотя поднялся. Он даже не успел глотнуть кофе. Растолкал Сахно в номере. Спросил, где его паспорта. Сахно показал рукой на свою джинсовую куртку, но там Ник нашел только украинский загранпаспорт и маленький кулечек с травкой. Понюхал травку — гашиш. Оставил ее в кармане, а сам, взяв его паспорт, снова попробовал его растормошить.

— Сергей, где югославский паспорт? — спрашивал он его прямо в ухо несколько раз.

Наконец Сахно открыл глаза.

— Потерял… — проговорил он.

— Как потерял? Где?

— Там, у глухонемых…

Вниз Ник спустился озадаченным. Ожидал, что гость устроит ему скандал или, по крайней мере, будет возмущен.

— По пьянке что ли? — спросил Хайнц, услышав о потерянном паспорте. Ник кивнул.

— Он много пьет?

— Да, — сказал после недолгой паузы Ник, решив, что лучше говорить об алкоголе, но молчать о наркотиках, чтобы не возникло каких-нибудь новых проблем.

— Это хорошо, — неожиданно произнес Хайнц. — Пускай пьет!

В конце завтрака он, забрав все документы у Ника, протянул ему два немецких зеленых паспорта.

— Вы теперь, — этнические немцы, пемехавшие из Казахстана. Как и я, — он усмехнулся. — Вот ваш новый адрес, — он протянул Нику картонку с надписью. — За квартиру оплачено на два месяца вперед.

— Но ведь Сахно по-немецки ни слова! — сказал Ник.

— Многие этнические немцы по-немецки не говорят! За это их и сами немцы, и турки местные не любят…