– Мне казалось, у нас с тобой была назначена встреча, – холодно сказал Скаури. – В первую ночь весны.

– Да… – прохрипела я. – Но…

– Я видел, как ты пошла с Питером, – сердито схватил он меня за запястье. – Так вот почему ты пыталась прокрасться на мой корабль? Ты шпионка Питера, да? Это было частью его плана?

– Нет же! – отчаянно воскликнула я. – Нет!

Взгляд Скаури был таким же холодным и пристальным, как в ту первую ночь, когда он сторожил меня возле мачты.

– Откуда мне знать, что ты не лжёшь? – требовательно спросил он.

– Потому что Питер убьёт меня, если узнает, что я здесь, – ответила я.

Скаури долго смотрел на меня, потом проворчал, отпуская мою руку.

– Пойдём. У тебя много работы.

Он сошёл с лодки, пошёл прочь, остановился, оглянулся и сказал с угрюмой усмешкой:

– Ну давай. Теперь-то ты чего ждёшь?

В ту ночь и в последующие ночи тоже Скаури был моим проводником. Днём я возилась с Питером и его мальчишками, урывая минутки, чтобы вздремнуть, а ночью уходила на болота, где меня в темноте ждал мой пират. Встретившись там, мы вдвоём отправлялись в такие уголки Неверленда, о которых я даже не слышала никогда, не то что не видела. Флотилия кораблей-призраков… водопад исполнения желаний… горы единорога… Но больше всего мне запомнилась пещера бабочек – быть может, потому, что именно там мы со Скаури сидели бок о бок, тесно прижавшись друг к другу, и по-братски делили кусок пропитанного шоколадом хлеба. А вокруг нас танцевали в темноте светящиеся бабочки. Одна из них, ярко-голубая, опустилась мне прямо на нос. Я оглянулась, ожидая, что Скаури рассмеётся, но вместо этого увидела у него на глазах слёзы.

– Я всегда думала, что пираты – это кровожадные головорезы, жестокие и грубые, а ты вот готов заплакать, глядя на бабочку… Как странно… – сказала я.

– Дело не в бабочке, – покачал головой Скаури. – Просто я давно мечтал привести сюда с собой… кого-нибудь. Только ведь у злодеев – а пираты тоже злодеи – не бывает, не может быть любви. Так меня всегда учили.

– Ты не злодей… – начала я, но замолчала, увидев его лицо. Жёсткое, застывшее. Пиратское.

– Я злодей, – сказал он. – И если Сми или кто-нибудь другой из его команды узнает, что я здесь, с тобой, мою голову отрежут и на пику насадят.

– Но в таком случае зачем тебе вообще быть пиратом? – спросила я. – Почему бы не выбрать для себя другую судьбу?

– Потому что жизнь пирата скорее и вернее всего приводит к славе, – ответил он. – Быть пиратом – значит подняться из безвестности и стать кем-то. Сражаться так, чтобы твоё имя прославилось. Умереть молодым, но навсегда остаться в памяти людей. Вот чего хотим все мы, пираты. Только этого. Оставить свой след на земле, сохранить своё имя в истории. В сказках.

– Вот это и есть, по-твоему, слава? – усмехнулась я. – Чтобы твоё имя знали люди, которых ты сам никогда-никогда не встретишь?

– Ну это такие, как Крюк, хотят, чтобы их помнила каждая душа на земле и на небесах. Мне же будет достаточно, если меня будет помнить хотя бы один человек.

– И такой человек у тебя уже есть, Скаури из Кровавого Ручья, – сказала я.