— Всё глянцевое несите в самый конец. И книги. Сколько там килограммов? Книги отдельно. Отдирайте обложки. Мокрый и сухой картон не сваливайте вместе, ядрёна вошь. Мокрый — на просушку.

Его подручные были похожи на бомжей; неопрятные, суетливые мужики в грязной одежде. Среди них Бобровский заметил одну женщину. Она была в спортивном костюме, стриженая под машинку. Начальник свернул тетрадку в трубочку и сунул в задний карман брюк.

— Работайте тщательно, среди этой макулатуры можно деньги найти.

Бомжи засуетились ещё больше.

Начальник развернулся к выходу и увидел Бобровского.

— Ты на сортировку? Из конторы? Давай, начинай, ребята тебе всё покажут.

Бобровский оглядел свой изгвазданный костюм. Представил своё лицо. Он, пожалуй, выглядел не лучше местных работяг.

— Нет, — сказал Бобровский. — Меня тут избили.

— Тут? — спросил начальник. — Эти, что ли?

Он кивнул на подручных.

— Да ты брось, я здесь весь день провёл. И они безобидные.

— Нет, у железной дороги. Я не знаю, как отсюда выбраться в город.

— А, ясно, — сказал начальник. — У железки, говоришь?

— Да.

— Там цементный завод. Закрылся в прошлом году. Идём.

— Туда? — спросил Бобровский.

— Нет, конечно. Что там делать. Я в город еду. Подвезу тебя.

Они залезли в грузовичок. Начальник вырулил за ворота.

— Я думал, не выйду отсюда, — сказал Бобровский.

— Ограбили? Ну вышел бы рано или поздно. Отметелили-то не очень сильно? Может, у больницы высадить?

— Нет, всё нормально. Дома отлежусь.

Грузовичок подскакивал на гравийной дороге.

— Но ты точно не на сортировку приехал?

— Нет, с чего бы?

— Нам требуются люди. А то мало ли, посмотрел и передумал.

— А чем там так пахнет? — спросил Бобровский.

— Не знаю, я ничего не чувствую.

— Ужасная вонь.

— Ты голову проверь. Может, сотрясение. Вот тебе и мерещится вонь.

— Может быть, — сказал Бобровский.

Они выехали на трассу.

— А у вас что, правда среди мусора деньги можно найти? — спросил Бобровский.

Начальник засмеялся.

— Это была фигура речи. Метафора, ёлки-палки. Будешь усердно работать, будут деньги. Понял?

— Понял, — сказал Бобровский. — Спасибо, что помогли.

— Чем помог-то? Подвёз? Да это ерунда. По пути же.

Бобровский вышел за несколько кварталов от дома. Дальше было не по пути.

У подъезда его ждал Никита, брат жены. Это был высокий широкоплечий мужчина с дурацкой причёской. Никита рано облысел, но, чтобы скрыть это, отращивал по бокам головы длинные волосы и часть зачёсывал наверх. Маскировка получалась так себе. Никита сидел на лавочке и лопал чипсы.

— Здорово, зять! — закричал Никита. У него изо рта полетели крошки.

— Привет, — ответил Бобровский и сел рядом.

У него гудели ноги. Раскалывалась голова. И болело всё тело. Дышать по-прежнему было тяжело.

— Решил навестить тебя, — сказал Никита. — Сижу вот, жду. Хочешь?

Он протянул пакет.

Бобровский покачал головой.

— В дверь звоню, звоню, никто не открывает. Думаю, ты по делам ушёл. Набрал твой номер — абонент недоступен, блин горелый.

— Меня избили, — сказал Бобровский.

— Да ты что! Хрум-хрум-хрум. Телефон спиздили?

Бобровский порылся в карманах. Мобильник был на месте. Но в хлам разбит.