— Небось о парнях поболтать охота? — хмыкнул он, беря газету. — Говорите, не смущайтесь, а я о политике почитаю. Ленка, где лупа?

Владя вынула из буфета круглое увеличительное стекло в пластмассовой оправе с длинной ручкой.

— Вот, папа, держи.

Дед углубился в изучение прессы.

— В деревне была только одна Нинка Косая? — вернулась я к интересующей меня теме.

— Ну да, — кивнула Владя, — второй такой не нужно. Прежде она тихо жила, не скандалила. Придет — деньги клянчит, а если прогонят — уйдет. Вот Семен, ее муж, буйным хулиганом был, мог окна побить или ножом пырнуть. Плохо он кончил — посадили его, уж и не вспомнить, в каком году.

— Давно это было, — внезапно сказал дед, — Ванька наш только в школу пошел, как Сенька Родионова зарезал и на зону уехал. С тех пор Нинку и подхватило квасить. Она и раньше за воротник заливала, а после Семеновой посадки вразнос пошла.

Я покачала головой.

— Бедная женщина!

— Незачем ее жалеть, — обозлился дед.

— Ну как же! — театрально удивилась я. — Дети в Анголе погибли, потом дом сгорел… Не всякий такой удар судьбы вынесет. Одно утешение, внук хороший вырос! Бизнесменом стал.

Владя со стуком поставила на скатерть красную кружку.

— Вы о ком говорите? — с изумлением спросила она.

Дед отложил газету и уставился на меня.

— У Нины был сын. Или дочь, я точно не знаю. Ребенок стал дипломатом, работал в Анголе, там погиб, а его сын, Паша, вернулся к бабушке. Внук в школу ходил, у Нины сгорел шикарный трехэтажный дом, пришлось ей переехать в сарай.

Владя засмеялась.

— Кто же такой сериал придумал, от кого новости?

— От Паши Брыкина, — с невинным видом заявила я. — Понимаете, он наш начальник, генеральный директор, скоро будем праздновать годовщину основания фирмы, вот мы с коллегами и решили сделать Павлу сюрприз — фотоальбом о родной деревне Гоптево и жизни его бабушки Нины. Честно говоря, мы думали, Косая — это фамилия, а не прозвище.

Дед закашлялся, отложил лупу в сторону.

— Хочешь правду расскажу?

— Папа, — укоризненно перебила отца Владя, — не надо.

— Не твое дело! — фыркнул старик. — Пашка пришлый, он сюда с неба свалился и внуком Нинки назвался. Только он ей никто, это так же верно, как то, что меня Степаном Митричем зовут.

— Отец! — попыталась остановить его дочь.

— А нечего брехать! Дом у ней сгорел… Вот уж враки! — распалился Степан Дмитриевич.

— Не было никакого дома? — подначила я деда.

— Тю! — махнул рукой Митрич. — Можешь к оврагу сходить и полюбоваться на постройку. Мало она с тех пор переменилась — два окна, дверь и крыша до земли свисла. Да еще стоит в красивом месте: сзади овражина, куда вся деревня еще со Второй мировой войны мусор таскает, спереди речка, от нее сырость, комары и шум. Там мостки сделали, бабы белье полощут, дети в воду сигают. Сколько раз Нинка из окна орала: «Уйдите вон, отдыхать хочу, это мой причал, на моем берегу». Да народ плевать хотел на ее вопли.

— Трехэтажный каменный особняк не горел? — тупо спросила я.

— В Гоптеве самое большое здание школа, вот она из кирпича, — пояснила Владя, — остальные дома — деревянные избы. Народ тут бедный, мало зарабатывает, ничего шикарного не имеет.