– Ну, ты скажешь.
– Так и скажу. Сидеть и не шуршать. А то нас – тапочкой. Одной, которой с неба уже чуть не прихлопнули.
Откинулись. Затихли. И точно – задремали. Президент – задремал. Потому что спутник его позволить себе спать не мог. Ему «объект» охранять и от ворогов защищать. Ему спать не придется, хоть трое суток ехать.
Остановка.
Народ вышел-зашел.
Еще одна. В вагон ввалилась веселая компания. Пошла по проходу разухабисто. Да не дошли, бухнулись на скамейки.
– Эй, ты, подвинься, чего мослы разбросал!
– А полегче нельзя?..
Не привык гражданин Михайлов, чтобы его так бесцеремонно. Не разобрался со сна. Забыл, кто он такой есть и кого при нем нет. Нет в нем опаски накоротке с народом общаться, потому что народ тот был всегда доброжелателен, позитивен, с рушниками, песнями и поцелуями. Да и не всегда народ, а иногда обряженная под простонародье массовка.
– Ты чё, мужик? А?.. Борзый, да?
«Мужик» быстро глянул. Неправильно глянул, вызывающе. Ну, а как еще мог Гарант на свой народ посмотреть, как не свысока, как не с высоты своего заоблачного трона? Профессия – она въедается.
– Слышь, чего молчишь-то?
А он и молчал.
Заговорил сосед. На понятном им языке. Привстал, зыркнул остро, узнаваемо, как бритвой по лицам провел. Плечиками дернул. Губки в кривую ухмылку свел. Пальчиками растопыренными поиграл.
– Здоров, братаны! Вы чего? Вы – кого? Своих не признаете? Это же кореш Сивого. Знаете такого? Нет?.. Да вы чё, я с ним пять лет на Минусинской зоне чалился. Да его тут каждая собака!.. Сивый. Погоняло у него такое. Конкретный пацан. Ну, или вы не в теме…
Притихли братаны. Присматриваются. Вроде свой. По манере, по базару. По всему. В доску!
– А чего он?..
– Он-то? Бухой он со вчера. В полном отрубоне. Себя не помнит! Башка – что твой барабан. Бах – и ушки в трубочку! А вы по нему ручками стучать. Он же на нервах весь. Как, блин, струнка натянутая – сильней тронь – надвое лопнет. Ну, понимать же должны, понятия иметь…
– А-а. Тогда, конечно! Ты это, звиняй, если что. Мы же не знали!
– Эй, братаны, нате вот. Нам больше нельзя. Нам хватит. Не доедем…
Вытащил из-за пазухи початую литровку водки. Специально для того приготовленную.
Братаны оживились.
– Давай, пацаны. Нормально всё. Сивого увидите – привет от кореша его Фартового передайте, который на одних нарах с ним «пятак» тянул.
Пошла веселая компания с литром водки.
– Вы чего? – тихо спросил «кореш». – Я же просил! Вы чего себе и мне приключений ищете? На все места? Держите себя в рамочках, это вам не саммит в Европе, здесь быстро отскочит! Без всяких голосований. Учитесь общаться с народом. Со своим.
– Это народ?!
– Народ! У нас треть населения через зону прошло, как через курсы повышения квалификации. Это в Москве все «по-аглицки» шпарят, а здесь на совсем другом наречии. А вы как… не свой. И не надо этих взглядов. Я же говорил – не любят их, как вызов воспринимают, как перчатку в лицо! Ваш интерес там, за окном. Туда смотрите. А то греха не оберемся.
– Не учите меня жить!..
– Лучше я, чем они. У них учеба проще будет и доходчивей. Только по итогам ее можно в больничку загреметь, под капельницу. А нам туда нельзя! Очень вас прошу: не надо с людьми бодаться – много их, ни один лоб не выдержит! Даже ваш… Народ – он какой есть. И всегда прав. Потому, что основа основ. Случись что, вы этих пацанов живо забреете, автомат в руки всучите и на «передок» бросите. И они любого ворога в клочья… По тем же понятиям! Как раньше, как всегда было. А чиновники ваши гладкие да с языками в тылу, в ташкентах будут сидеть жировать, победы дожидаясь. Так что царство ваше на таких вот ребятках держится, которые от сохи и зоны. Может, это вас с ними хоть как-то смирит…