Варя отказалась, и тогда он предложил ей взять для себя бесплатно туристическую карту с отмеченными на ней достопримечательностями. Она поблагодарила и положила карту в сумку. Однако портье не отставал:

– Не желает ли мадам заказать что-нибудь в номер? Кофе, чай? У нас есть свой кондитер, он готовит чудесные десерты. Есть сладости специально для русских гостей.

«Тульские пряники, что ли?» – хотела спросить Варя, но потом решила, что немец не поймет юмора, и только хмыкнула. Портье тем временем отвлекся на телефонный звонок. Извинился и взял трубку. Разговаривая, искоса смотрел на Варю. С огромным трудом ей удалось выцыганить у него ключ. Она не знала, что и думать по этому поводу. Может быть, он специально?

Варя повернулась, чтобы идти к лифту, и обмерла. Так и есть! Портье точно все подстроил! Он намеренно задерживал ее возле стойки. Со стороны лифта прямо на Варю шел… Филипп Чандлер! Смутившаяся знаменитость. На нем был джинсовый костюм, по моде драный, под курткой – расстегнутая почти до пупка рубашка. На гладкой безволосой груди – медальон на длинной цепочке.

Позади него, на расстоянии вытянутой руки, синхронно шагали двое охранников. Чандлер пристально посмотрел на Варю и криво улыбнулся. Она сглотнула и осталась стоять на месте. Ей казалось, что он сейчас в нее врежется, но в самую последнюю секунду тот свернул в сторону. Он прошел в паре сантиметров от нее, и она почувствовала, как он вложил в ее руку какую-то бумажку. А потом, как ни в чем не бывало, обратился к портье. Он говорил о какой-то ерунде: о рубашках, сданных в прачечную, о виски в мини-баре…

Варя некоторое время стояла, не оборачиваясь, сжимая в кулаке записку. Разумеется, это записка, а не фантик от конфеты! Надо уходить отсюда, пока не поздно. Не кричать же на весь отель: «Что это вы сунули мне в руку?» Варя двинулась к лифту, по дороге несколько раз споткнувшись непонятно обо что. Нажала на кнопку. Огромного труда ей стоило не оглянуться по дороге.

Лифт приехал, урча, как домашний кот. Вместе с Варей в кабинку вошел долговязый юноша с тощей шеей и выступающим кадыком. Не обращая на него внимания, Варя разжала руку и достала бумажку. Развернула. Пакеты с покупками мешали ей невероятно, но любопытство оказалось сильнее. На бумажке был нацарапан номер комнаты, внизу красовалась фраза: «Жду тебя вечером, Филипп».

Варя успела бросить на записку только один взгляд. Лифт остановился, и как только двери начали открываться, ехавший с ней вместе юноша одним молниеносным движением вскинул руки. Послышались характерные щелчки, вспышки фотокамеры на секунду ослепили Варю.

– Ах ты, гад! – крикнула она по-русски, позабыв про то, что находится в чужой стране. И замахнулась пакетами.

Папарацци привычно прикрыл голову руками и, выскочив из лифта, бросился к лестнице. Хлопнула дверь, послышался дробный стук каблуков. Что было делать? Бежать за ним, звонить портье? Варя была уверена в том, что портье получил мзду за то, что позволил репортеру ошиваться в холле и наблюдать за происходящим. Возможно даже, он сам зазвал его в отель, пообещав, что вскоре там кое-что произойдет.