Как там сказал Михал Соломоныч: «Выходите и смирно сидите на перроне. Один должен быть вот в этой шляпе». Так и сделали. Кроме них вышли ещё двое матросов из соседнего вагона. Чего они тут забыли? Заблудились? Или тут море образовалось? Ребята были явно нерусские. Их встречала целая толпа разодетых казахов. Гонцы переглянулись.

— В отпуск, мабуть, отпустили? — выдвинул предположение Кот.

— Точно. «На побывку едет молодой моряк». Вон, пошли на скамейку сядем, — Грач всё же главным был. Он нацепил плетёную, какую-то бабскую шляпу на голову и первый устроился на скамейке.

Всю дорогу до Волгограда, а потом от Волгограда до этого Каскелена, они пробухали. Почти всю — только сегодня с утра помылись в туалете, причесались, побрились, хоть на людей стали похожи. А потом маялись до обеда. В карты уже не игралось — осточертели за четыре дня. Головы у всех побаливали, но Грач попытки «подлечиться» пресекал. Водку вчера вечером всю допили, а бежать в вагон-ресторан за бутылкой ни у кого не было денег. Потому отпивались чайком, сделав худой злющей проводнице недельную выручку.

Так весь хмель и вымыли горячим, невкусным, но сладким чаем. Вышли и окунулись в сорокаградусную жару. В вагоне тоже было не холодно, но все окна были опущены, и вонючий, пахнущий дымом и пылью воздух хоть чуть-чуть освежал, врываясь в купе. Здесь, на перроне, был ад — и не спрячешься никуда. Сказал же Соломоныч — сидеть. Сидели. Бубнили. Особенно надоел Крендель своим нытьём, ему даже Кот оплеуху отвесил — так достал.

Когда совсем отчаялись, и даже железный Кот предложил подождать внутри вокзала, как раз из деревянного, крашенного в коричневый цвет барака, гордо носившего имя «вокзал Каскелен», вышел милиционер в белой форме и направился к ним. Милиционер был местный — ну, в смысле казах. Хотя, может, и узбек, или киргиз — не знал Грач, чем они отличаются.

— Документики предъявили, граждане, — вальяжно подошёл, не представился, не козырнул, хоть и был в фуражке. Тоже белой. А вот кобура на ремне — вполне себе коричневая.

— А что мы сделали?! Туристы мы, — принялся ныть Крендель.

— Та шо мы зробили, товаришу милиционер? — поднялся Грач.

— Да не нравитесь вы мне, — старший лейтенант чуть отошёл и оглядел всю четвёрку.

— Ну, мы же не червонцы, чтобы всем нравиться, — хохотнул Грач, пытаясь разрядить обстановку.

Не вышло.

— Документики предъявите!

Ну, ничего предосудительного ещё не совершали. Трезвые. Васька Грач первым достал паспорт и протянул менту. С оговорками и ненужными вопросами, — а что, а зачем — все достали, наконец, паспорта и передали казаху. Или киргизу? Или узбеку?

Тот долго их разглядывал, смотрел на парней.

— Пошли за мной.

— Да что случилось-то, товарищ старший лейтенант? — забеспокоился Грач.

— Ничего не случилось. Вы ведь от Михаила Соломоновича? Ну, я буду вашим проводником.

— Ни хрена себе. А чего сразу… — начал Крендель, но его перебил Грач.

— А паспорта?

Мент-проводник ещё раз оглядел четвёрку.

— У меня побудут пока. Мало ли! Вам спокойней. Отдам на обратной дороге. Всё, хорош болтать, пошли. До темноты нужно километров десять сделать.