Видеомагнитофон послушно выключился. На телеэкране возник черно-белый стадион, набитый истошно вопящей публикой. На сцене посреди поля перемещались крошечные фигурки музыкантов, похожих издали на жучков.

– Вот тебе и чемоданчик с баксами! – резюмировал Мамонтов, приглушив звук. При этом он крякнул так раздосадованно, как будто втайне надеялся, что при повторном просмотре сюжета финал окажется иным.

– Разве в них дело? – тоскливо спросил Петр. – В баксах?

– А в чем? – удивился Мамонтов. – В девке этой брехливой? Так ты плюнь и забудь! Жизнь ее теперь сама накажет. Тебе же лучше: не придется руки об нее марать. Радуйся, герой. Все путем!

– Она не девка! – яростно крикнул Петр. – Еще раз назовешь ее так и навсегда здесь сидеть останешься, как твои охраннички! Советчик выискался! Чему я должен радоваться?! – орал он, до предела напрягая надсаженное горло. – Чему? Я ведь любил ее!.. Люблю!..

Петр внезапно успокоился, взял себя в руки. Он и так порядком подрастерял силы в застенках, не время было тратить их понапрасну.

– Что они поют, знаешь? – Он кивнул на экран, где надрывались у микрофонов симпатичные пацаны с гитарами. – Что за «кинь бабе лом»?

– «Can't buy me love», – услужливо пояснил Мамонтов на некачественном английском языке, ненавидя себя за подобострастный тон. – Песня моего детства. В ней поется, что любовь, мол, не купишь, а потому деньги и на хрен не упали.

– А сам ты как полагаешь?

– Я? – удивился Мамонтов.

– Можешь не отвечать, – махнул на него рукой Петр. – С тобой и так все ясно. И гитаристов этих выруби. Сами небось деньги на сцене зашибали, а туда же…

Экран погас, и он подумал, что мрак, который скопился у него в душе, потемнее будет. Сплошной. Непроглядный. Одна-единственная искорка там слабо мерцала, как случайная звезда в черном небе, и звалась она просто: Элька. Нельзя было дать ей погаснуть, никак нельзя. Иначе только потемки и останутся.

Мамонтов поглядывал на него издали, сочувственно сипя легкими, которые иногда производили звуки, похожие на всхлипы прохудившейся гармошки. Что-то в нем неладное творилось, неясное что-то просыпалось, смутное, как детские воспоминания, в которых мальчик Саша однажды подарил папино пальто безногому инвалиду. Он ловил себя на мысли, что ему хочется перебраться на скамейку, поближе к Петру, сесть рядышком с этим большим сильным парнем и закручиниться точно так же. Поискав слова утешения, он так ничего путного и не придумал, а потому предложил:

– Слышь, я ведь денег могу тебе дать, если хочешь. Моральный ущерб и все такое. Штуки две… даже три… Но ты ведь гордый, а? Откажешься?

– Гордый, – подтвердил Петр, вскинув голову. – А деньги все-таки возьму, если не шутишь. Мне теперь много надо. Эльку искать стану. Может, помочь ей как-то удастся…

Мамонтов посмотрел на него с изумлением и произнес, сокрушенно качая головой:

– Глупо ведь! Ох и глупость же ты затеял!

Неясно было только, чего больше в его тоне: осуждения или уважения.

А Петр все же успел незаметно проронить свои две слезинки. И не собирался поворачиваться к заложнику раньше, чем они полностью высохнут на глазах.